(“l’aulne glutineux” au bord de la rivière/the “black alder” by riverside)

Rêves : Pendant que les autres dormaient encore, je me hâtais de prendre ma douche sur le tout petit balcon en bois pourri, suspendu au-dessus du vide et qui risquait de céder à tout moment; puis, quelqu’un avait laissé la barrière en métal rouillé ouverte et le chien s’était échappé, pourtant, malgré la neige épaisse, on ne voyait pas une seule trace de ses pattes; puis le petit balcon pourri à nouveau, cette fois, une foule s’y entassait pour observer le panache d’une explosion au loin. Je n’arrivais pas à croire à quel point c’était fou de leur part.

Bien qu’il n’y ait rien eu dans le second rêve pour indiquer où se passait la scène, de nuit, l’impression en était d’être à Chicoutimi où j’ai habité quand j’avais 11 ans, et où l’école fermait à -50°, mais pas à -48° (je crois que c’est à partir de -32° qu’on ne distingue plus l’échelle Fahrenheit et l’échelle Celsius). Chose certaine, froid, c’est froid. Et quand le vent souffle, on a l’impression que l’os du front commence à se congeler.

Rapport quelconque avec des événements ici, hier ? Aucun.

Je pourrais …oui, je pourrais mentionner les événements terribles dont j’ai eu connaissance, ils ne sont pas loin de ma conscience, dont le tabassage violent des lycéens par les policiers pendant que le président se perdait en fougueuses embrassades avec le président argentin (oui, je sais bien, embrassades pour la galerie, façon de dire à Poutine, notamment, “hein ? tu vois ? mon uranium, je pourrai le trouver ailleurs na-na-na…”) et les ponts qu’empruntent les Ukrainiens à Kyiv maintenant ciblés par la Russie, et…et tout, et tout, à portée de conscience.

Pour l’heure, je vais transcrire à la main le poème de Dylan Thomas, Fern Hill, que j’avais noté sur cette plateforme en 2018, avec son rythme parfait pour celui que j’emprunte dans ma promenade le long de la rivière “down the river of the windfall light”. Il mourut jeune, ça oui, de trop d’alcool. Mais il nous a laissé, Fern Hill, et Do not go gentle into that good night.

Avec remerciements à la personne qui l’a ramené à la mémoire.

*

Dreams : While all the others slept, I was rushing to take my shower on the teeny-tiny balcony of rotting wood, suspended above the void and that was at risk of falling through at any moment; then someone had left the rusted metal gate open and the dog had escaped, yet, despite the heavy snow, there wasn’t a single trace of its paws; then the rotten little balcony again, this time, a crowd had gathered on it to observe the plume of smoke rising from an explosion in the distance. I couldn’t believe how crazy that was of them.

Although nothing in the second dream indicated where the scene was occurring in nightime, the impression was of being in Chicoutimi where I lived when I was 11, and where the school would close down at -50°, but not at -48° (I think there’s no longer a distinction between the Fahrenheit and the Celsius scales when you reach -32°). One thing is certain, cold is cold.And when the wind blows, you feel as if the bone in your forehead is starting to freeze over.

Some kind of link with events over here, yesterday ? None.

I could …yes, I could mention the terrible events of which I became aware, they are not far removed from my consciousness, including the violent beatings of High-School children by policemen while the president was lost in enthusiastic embraces with the Argentinian president (yes, I know, the embraces were for the gallery, a way of telling Putin, notably, “see ? See ? I can get my uranium elsewhere nah-nah-nah…” , and the bridges Ukrainians use in Kyiv, now targeted by Russia, and…and all the rest, at the tip of consciousness.

For now, I’m going to transcribe Dylan Thomas’ poem, Fern Hill, that I had noted on this platform in 2018, with its perfect rhythm for the one I adopt in my walk along the river, “down the river of the windfall light”. He died young, he did, of way too much liquor. But he did leave us Fern Hill, and Do not go gentle into that good night.

With thanks to the person who brought it back to my recollection.