Rêves : Au milieu d’une histoire de vente immobilière, un homme prénommé Michel multipliait les accusations de profanations des morts par les vivants en les ignorant, les fantômes des morts, disait-il, laissant la trace de leur passage avec des crottes dans les fossés (les fantômes produisaient des crottes ? riait-on. Oui, et des plumes aussi, répliquait-il); puis, gros plans sur des monuments de guerre portant des inscriptions “frappe sur l’Hôtel de Ville” avec la date, débris de statues du soldat inconnu “doigt appuyé sur la gâchette”; puis quelqu’un parvenait à faire parler quelqu’un de ses souvenirs de guerre, alors qu’il n’en avait pas la moindre envie.

Et je m’éveille profondément agacée devant ces articles de journaux où on s’interroge sagement, respectueusement, sur les tactiques zé stratégies d’un président “fera-t-il ceci ou son contraire ?” alors que le président en question — Poutine, Trump, qu’importe…— est un furieux malade ne méritant que la prison à perpétuité pour la monstruosité de ses crimes. “Monsieur le président désire-t-il un autre morceau de brioche avec son thé ? Un troisième cheeseburger avec son 8e coca lite ?” Des cons finis, en vrai. On en parle comme s’il s’agissait de désordres climatiques inévitables ou on les imite, les cancres ont la cote sur les marchés boursiers.

Je fus — je l’écris bien au passé simple — profondément motivée par les “venceremos” de mon époque. Non, il n’y avait aucune fatalité, il suffirait de vouloir vraiment, de refuser l’ordre établi, de le dénoncer pour le mensonge qu’il était, de croire à la valeur rédemptrice des crèches publiques, des coops alimentaires, des cliniques gratuites, de l’éducation populaire…il suffirait de miser sur l’effort, sur la lutte joyeuse, la bonne volonté. Etais-je vraiment aussi naïve ? Oh oui, et plus encore. Sûrement, les gens pouvaient être tirés des maléfices de Merlin l’Enchanteur, sûrement ce dernier pouvait être piégé par ses propres sortilèges, “hoisted on his own petard”. Mais non. Les enchantements se succèdent, deviennent des habitudes, pour les empereurs à la con, les frappes directes sur les civils remplacent les jeux de cirque des empereurs romains, pendant qu’au journal bon chic bon genre, bien vu, bien lu, on forme le titreur à obtenir de l’IA les neutralités appropriées qui ne déclencheront pas les poursuites du tout petit connard racorni au fond de son personnage d’imbécile sur-dimensionné.

Sidérant ? On peut le dire comme ça et, surtout, ne ratez pas la nouvelle série Netflix sur Le Fils du Golum, plus bluffant que son papa !

Il ne s’agit pas d’en faire tout un plat, je ne suis ni la première, ni la dernière, à confondre ses enthousiasmes pour des promesses d’embelli. Puis, un soir, un matin, la vieillesse survient. “Le jour se lève”, comme on dit, légèrement abasourdi la pauvre, il est vrai; mais jour tout de même, d’autres l’ont précédé, un certain nombre d’autres lui succéderont encore. Le petit clown fait main, acheté à Genève, un jour de l’autrefois, m’observe depuis sa coupelle. Porte-t-il des jugements ? Aucun. (Dans le rêve, il me semble que c’était lui qui s’étonnait d’apprendre que les fantômes produisaient des crottes. Et des plumes, aussi).

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Dreams : In the middle of some story involving a sale of property, a man by the name of Michel was multiplying accusations of desecrations committed against the dead by the living, ignoring them, the ghosts of the dead, he said, were leaving turds in the ditches as proof of their passage (ghosts producing turds ? someone laughed. Yes, and feathers too, he answered); then, closeup on war monuments bearing inscription “strike against City Hall” with a date, broken bits of statues of the Unknown Soldier “finger held agains the trigger”; then someone managed to get someone to talk about this wartime memories, although he had no wish to do so.

And I wake up deeply annoyed over those newspaper articles wisely, respectfully pondering over tactics and strategies of a president “will he do this or the opposite?” while the president in question — Putin, Trump, whomever… — is a terminal sicko deserving nothing other than prison in perpetuity for the monstrosity of his crimes. “Would the president like another piece of brioche with his tea ? A third cheeseburger with his 8th coca cola lite ?” Terminal asses, frankly. They are talked about as if they were unavoidable climactic disorders or they are imitated, dummies scaling the heights on the stock market.

I once was — I write it in the past — deeply motivated by the “venceremos” of my times. No, there was no fatality, all that was required was to truly want, to refuse de existing order of things, to denounce it for the obvious lie it consisted of, to believe in the saving value of public daycare center, food coops, free medical clinics, people’s education…it would be enough to bet on effort, on joyous struggle, on good will. Was I truly that naive ? Oh yes, and even more. Surely, people could be pulled out of the curses laid down by Merlin the wizard, surely the latter could be trapped in his own enchantements “hoisted on his own petard”. But no. The enchantments follow one another, become habits, for the dumb-ass emperors, direct hits on civilians replace the Roman emperors’ circus games, while well behaved newspapers, much appreciated and well read, train their captioner to get AI providing them with suitably neutral titles that won’t trigger a prosecution by the dried-up little idiot at the bottom of the the over-sized cretin he impersonates.

Astounding? One can put it that way, and, most of all, do not miss the new Netflix series on The Son of Golum, even more mind-blowing than his daddy!

There’s no point in making a big deal out of ti, I’m neigher the first, nor the last, to confuse her enthusiasms with promises of better times. The, one night, one morning, old age shows up. “The day breaks” as the saying goes, slightly stunned the poor dear, true enough: but day, nonetheless, others came before it, a certain number will still show up. The small hand-crafted clown, bought in Geneva once, in the bygones, keeps an eye on me from his cup. Is he passing any judgments ? None. (In the dream, it seems to me he was the one surprised to learn that ghosts could produce turds. And feathers too).