Pour ce qui est des rêves, il existe un moment très bref, au réveil, où ils demeurent accessibles à la conscience. Ce matin, le chat a occupé ce moment en bondissant sur le lit pour venir se coller en ronronnant , à moins d’un centimètre de mon visage et lécher de façon systématique chacun des doigts sur ma main droite. Donc, il n’y aura rien concernant les rêves de la nuit dernière. Qu’ils reposent en paix.

Quant à mon ex-beau-frère, mort récemment et dont la veuve a composé et fait publier un éloge à donner la nausée — dans lequel les portes du paradis se couvrent de fleurs pour l’accueillir dans sa dernière demeure — vu l’extrême variété des floraisons disponibles dans la nature, je lui dédie les fleurs de la plante carnivore dont j’ai eu la garde récemment. De toute façon, après qu’il ait déclaré que “Dieu lui avait pardonné” ses abus sur ses trois filles, je lui avais fait la peau, symboliquement s’entend, en confiant le personnage qu’il m’inspirait à une mort abjecte, précipité par des mafieux (qu’il avait tenté de jouer) dans la mouise en fond de cale d’un pétrolier délesté par les dits mafieux de sa cargaison de brut (on me dit qu’il reste toujours une sorte de mélasse toxique à fond de cale.) (J’ai écrit la scène au son de la pièce instrumentale à la fin du film The Usual Suspects lorsque les lumières du port se jouent sur les eaux, la nuit. Le manuscrit est en anglais, si ma mémoire est bonne, et j’ai oublié le titre que je lui avais donné. Pas grave. Ça résume bien tout le mal que je pensais de lui. Meilleurs voeux, bonhomme, pour ce qui est d’atteindre les portes fleuries du ciel. Je souhaite bon appétit à la plante qui n’est pas du tout difficile dans son alimentation.)

Puis, j’ai bien rigolé en voyant le savant mélange de faste et d’humiliation déployé par la Chine lors de la visite de Trump et de sa cour de milliardaires et de larbins. Le coup de l’assise du fauteuil de Trump, un peu plus basse que celle de Xi Jinping (l’obligeant à adopter une position presque accroupi, comme un crapaud) m’a rappelé ce que j’avais lu d’un coup similaire fait par les américains à la délégation nord-coréenne, lors de la signature de l’armistice en 1953. Le fameux “I’m the king of the castle and you’re the dirty rascal” du jeu de mon enfance.

Puis, je suis allée à la fête des deux voltigeurs pour leurs 50 ans. Il y avait bien une soixantaine de personnes, avec des acrobates/voltigeurs/clowns et jongleurs venus d’un peu partout en France, et j’ai eu le plaisir de chanter à nouveau avec la chorale La Rugissante. Sauf pour une chanson en grec où j’ai fait un peu de lip-sync, je n’avais pas oublié un seul mot ou un seul arrangement du répertoire allant de Cade d’Ulliva, à Na sopkach Manzurii et au Chinelo du Brésil. La mémoire est autant une question de gestes et de mouvements corporels qu’autre chose, je crois. Le corps lui-même étant à la fois l’instrument et la mémoire.

En ce qui a trait à la lecture, j’ai maintenant un mélange aussi schizophrène que la réalité elle-même, avec l’arrivée d’un beau cadeau de ma soeur qui habite au Mexique: un livre intitulé Journey to the Nearby (Trajet vers le proche) par une certaine Elspeth Bradbury laquelle, plutôt que de s’envoler vers des défis épuisants à travers le monde, va dans son jardin pour y découvrir des petits trésors cachés (ses dessins sont exquis). Ceci fournissant, avec remerciements, l’élément comme dans la chanson “don’t worry, be happy, every little thing’s going to be all right” (pas de souci, sois heureux, chaque petite chose va s’arranger) dans le mélange complexe et franchement hallucinant que nous sert la réalité, de jour comme de nuit.

Sans oublier le médecin japonais expliquant aux habitants de Fukushima que les cancers s’attaquent aux moroses (“qu’un sourire vous serve de parapluie ?”) pendant que les comptables faisaient les calculs sur les coûts relatifs à la perte du “matériel biologique” (les habitants) comparativement aux coûts que représenteraient leur évacuation.

Et mes traductions personnelles de versions françaises de poèmes par Joseph Brodsky.

Et mes griffonnages.

*

As for dreams, there is a very brief moment, upon waking, when they remain accessible to consciousness. This morning, the cat took up that space by bounding up on the bed to come purr at least than a centimetre from my face and lick, systematically, each of the fingers on my right hand. So, nothing here about de dreams from last night. May they rest in peace.

And as for my ex-brother-in-law who died recently and whose widow wrote and published a nauseating eulogy — in which the doors of heaven covered themselves in flowers to greet him into his final abode — given the extreme variability of available blossoms, I dedicate to his memory those of the carnivorous plant that was under my keep recently. In any event, after he’d declared that “God had forgiven him” for his abuse on his three daughters, I had bumped off a character inspired by him, by having him die a disgusting death, thrown into the dregs at the bottom of the hold of a ship emptied of its crude oil, thrown there by mafiosi he had attempted to double-cross them on the crude oil deal. (I’d been told that there always remains a kind of toxic molasses in the ship’s hold. (I wrote the scene to the sound of the final instrumental in The Usual Suspects when the lights play over the harbor at night. This sums up my personal appreciation of the man. The manuscript is in English, it seems to me, and I forget what title I’d given it. Doesn’t matter, it summarizes all the evil I thought of him.) All the best to you, buddy, in reaching for the flowering doors to Heaven’s Gate and bon appétit to the plant who isn’t the least bit finicky in its eating habits.

Then I had a good laugh seeing the judicious blend of pomp and humiliation deployed by China for the visit by Trump and his court of billionaires and hirelings. The bit about the seat on Trump’s chair being a bit lower than that on Xi Jinping’s (forcing him into a crouching frog-like posture) reminded me of what I once read about a similar stun being pulled by the Americans on the North Koreans at the signing of the 1953 armistice. The famous “I’m the king of the castle and you’re the dirty rascal” from the game in my childhood.

Then I went to the party for two aerial circus artists celebrating their 50th birthdays. There must have been a goodly sixty people, with acrobats/aerial artists/clowns and jugglers who had come from every part of France, and I had the pleasure of singing again with the Rugissante choir. Except for a song in Greek where I did a bit of lip-sync, I hadn’t forgotten a single word or arrangement in the repertoire ranging from Cade d’Ulliva to Na sopkach mandzurii to the Brazilian Chinelo. Memory is as much a matter of gestures and body movements as anything else, I think. The body itself being both the instrument and the memory.

As for reading material, I now have a selection as schizophrenic as reality itself, with the arrival, with thanks, of a fine gift from my sister in Mexico: a book called Journey to the Nearby by one Elspeth Bradbury who, instead of flying off to gruelling challenges around the world, steps out into her garden to discover small hidden treasures there (her drawings of them are exquisite). This providing the”don’t worry, be happy, every little thing’s going to be all right” in the complex and frankly mind-blowing blend reality serves up, day and night.

Not forgetting the Japanese medical doctor explaining to the residents of Fukushima that cancers attack the dejected (“let a smile be your umbrella” ?) while the accountants figure the relative cost of the loss of “biological material” (the residents) compared to the costs that would be incurred in their evacuation.

And my personal translations of French versions of poems by Joseph Brodsky.

And my scribblings.