Trois rêves : Dans le premier, je suis en voiture avec des amis, et la voiture emprunte une descente entre les arbres que je reconnais, on me demande comment je peux la reconnaître alors qu’elle ressemble à tant d’autres, mais je sais bien que nous y sommes déjà passés, au bas de la côte, nous nous posons pour causer, survient un vieillard en vélo qui semble en peine, je l’approche pour lui demande si ça va, il grimace un sourire, main sur le coeur, je comprends qu’il est cardiaque et lui demande s’il a de la nitro, au besoin, il hoche la tête, je retourne auprès de mes amis en faisant une effort conscient pour le laisser tranquille; 2e rêve : je suis au pied d’une côte très abrupte où je croise une vieille connaissance, elle est puissamment enceinte et semble sur le point d’accoucher, malgré son état, elle entreprend l’escalade de la côte dont l’herbe est recouverte de gelée, voyant cela, je me sens l’obligation morale d’en faire autant; 3e rêve : je suis à pied, très chargée, et je descend une côte, un jeune homme barbu passe dans une camionnette verte, me lance un regard distrait, je me dis qu’il aurait pu m’offrir le transport, je poursuis ma route, derrière moi survient un vieillard, chargé, lui aussi et le chauffeur de la camionnette recule pour lui offrir de l’aide, je me demande si je devrais en demander autant, et décide de n’en rien faire et de poursuivre ma route, seule.
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J’ai interrompu une vue sur youTube de l’humoriste Jon Stewart avec mon politicien américain préféré, Bernie Sanders, pour aller à la conférence théâtralisée à l’Autrucherie sur la censure. Il pleuvait et devant le Tir’Chaille, je fus pris en voiture par deux connaissances (geste bien apprécié); il et elle étaient en pleine discussion sur leurs désaccords politiques (2 tendances distinctes de ce qui se veut la “gauche”), discussions/querelles que je trouve, disons les mots, lassantes, stupides et stériles. Rue Jean-Jaurès, je les ai laissés à leur pinaillage; la librairie-café était remplie pour le spectacle, le comédien en faisait trop (à mon goût), mais les propos par l’un des éditeurs des Editions du bout de la ville, des plus éclairantes sur l’état du monde de l’édition ici comme aux Etats-Unis où plus de 40 états se targuent de censurer plus de 23 000 titres “interdits” dans les écoles et dans les bibliothèques municipales. Ici, hors petites maisons indépendantes, le “marché” est entièrement aux mains de groupes dirigées par des puissances financières de droite qui inondent le dit “marché” de quelques 15 000 “nouveautés” chaque année, parce qu’il leur est encore plus profitable de les distribuer, puis de la pilonner, que de faire une véritable politique d’édition, le projet n’étant pas d’élever le niveau de réflexion et/ou d’appréciation de la beauté, on l’aura compris.
Quelqu’un a acheté Le Sablier d’Ekaterina Olitskaïa*et me l’a gentiment prêté. Ecrit dans la petite ville d’Ouman en Ukraine en 1960, ce récit a la particularité de fournir le récit d’une femme de la génération des socialistes-révolutionnaires (S-R) que les bolchéviques ont éliminé, mais qui, de Narodnaïa Volia (“Volonté du Peuple”) ou de Zemlia i Volia (“Terre et Liberté”) les avaient précédés dans leurs campagnes d’éducation et de revendications, depuis la fin de la servitude.
(Dans l’illustration ci-haut, l’autre élément est un dessin original par un prisonnier français au long cours qui, sous le nom de plume de Moben est publié à cette même maison d’édition pour un livre de…recettes à tirer des offres fort limitées de la cantine carcérale pour un prisonnier à l’isolement. Après publication du livre, les autorités pénitentiaires ont expédié Moben dans l’une des ultra-prisons de Monsieur Darmanin, pour crime de…crime non-qualifiable, de toute évidence, mais mesure punitive quand même. Le livre, Mange ta peine,** en est à sa troisième impression.)
Et c’est ainsi que, autant que faire ce peut, je maintiens mon cap personnel, sans Minerve, sans Apollon et sans les 9 Muses qui pourraient m’indiquer les Ourses (Chant II du Paradis de Dante).
Rendez-vous au Tir’Chaille ce matin pour discussions intelligentes (sans querelles aucunes) sur des sujets d’intérêt commun.
*Ekaterina Olitskaïa, Le Sablier, traduction du russe par Francine Andreïff et Madeleine Châtelain, Editions du bout de la rue, 2024/
**Moben, Mange ta Peine : Recettes du prisonnier à l’isolement, les Editions du bout de la ville, 2025
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Three dreams: In the first, I am in a car with friends and the car is taking a familiar ride down between the trees, the others wonder how I can recognize the spot since it looks like so many others, but I know that we’ve been here before, at the foot of the hill we stop for a chat, a old man shows up on a bike, he seems to be struggling, I approach him to ask how he’s doing, he grimaces a smile, hand to his heart, I understand he is a heart patient and ask him if he has nitro, if need be, he nods, I go back to my friends and make a conscious effort to leave him alone; 2nd dream: at the foot of a very steep hill, I come across an old acquaintance who is heavily pregnant and about to give birth, she starts climbing the hill where the grass is covered with frost, seeing that, I feel the moral obligation to do the same; 3rd dream: I’m on foot, heavily loaded and going down a hill, a young bearded man goes by in a green van, he throws a distracted glance in my direction, I tell myself he could have offered me a lift, I walk on, behind me an old man shows up, loaded down also and the driver of the van backs up to offer him some help, I wonder if I should ask for thesame, and decide to do nothing of the kind and to keep on keeping on by myself.
I interrupted my viewing on youTube of the humorist Jon Stewart with my favorite American politician, Bernie Sanders, for a dramatized conference on censorship at L’Autrucherie. It was raining and in front of the Ti’Chaille, I was picked up by two acquaintances (a gesture most appreciated); they were embroiled in a heavy-duty discussion-argument of the kind I find, let’s be clear about it, both tiring, stupid and sterile (over two separate tendencies within what likes to be known as the “Left”); they dropped me off on Jean-Jaurès street where I left them to their hair-splitting; the bookstore was packed for the show, the comedian overdoing it (to my taste) but the words by one of the editors at Editions du bout de la ville, most enlightening concerning the state of the world of edition over here as well as in the United States where over 40 states boast of having censored over 23 000 “forbidden” books in schools and municipal libraries. Over here, outside of small independents, the “market” is wholly in the hands of groups headed by right-wing financial holdings, inundating said “market” with some 15 000 “new titles” every year, because it’s still more profitable for them to distribute them, and then pulp them, rather than having a true editorial policy, their intent not being to raise the level of thinking or the appreciation for beauty, this is well understood.
Someone bought Ekaterina Olitskaya’s The Hourglass and kindly lent it to me. Written in the small Ukrainian town of Uman in 1960, these memoirs relate the times of a woman of the generation of the socialist-revolutionaries (S-Rs) the Bolsheviks eliminated, but which, be it in Narodnaïa Volia (“Will of the People”” or Zemlia i Volia (“Land and Freedom”) had preceded them with their campaigns of education and demands from the days of the lifting of serfdom onward.
(In the illustration above, the other element is an original drawing by a French prisoner serving a long sentence and who under the pen name of Moben has published in this same publishing house a book of…recipes to devise from the very limited offerings of the prison canteen for a prisoner in isolation. After publication of the book, prison authorities sent Moben to one of Monsieur Damanin’s ultra-prisons for the crime of …unqualifiable crime, obviously, but as punishment anyway. Le book, Manger sa peine (Eating your Sentence, the word in French also meaning “sorrow”) is in it’s third impression.
And this is how, as best I can, I hold my personal course, without Minerva, without Apollo and without the 9 Muses that could show me the Bears (Second Canto of Dante’s Paradiso).
Meeting at the Tir’Chaille this morning for intelligent discussions (with no hair-splitting whatsoever) on topics of common interest.
