Rêve : Aidée d’une autre personne, je faisais des provisions pour nourrir plusieurs personnes, dont douze miches de pain rondes dans des sacs en papier kraft, puis j’aidais dans le transport d’un bébé blessé dans une zone de guerre (je lui soutenais la tête), puis j’allais recopier une longue déclaration sur une immense feuille de papier lorsque je me suis réveillée sur l’air de tomba, tomba, tomba dans l’Estaca (Le pieu) en catalan (que les jeunes chantent en français, ces jours-ci lors des manifs.)

Rosa a sauté sur le lit en ronronnant pendant que je notais le tout dans mon cahier, elle s’est couchée sur moi, fascinée comme toujours par le mouvement de la plume sur le papier, alors je suis restée couchée le temps qu’elle se décide à repartir manger quelques croquettes. Pendant que tomba tomba tomba tournent toujours dans ma tête et c’est dingue, vraiment, parce que les nationalismes et les patriotismes de tous poils me découragent plus qu’autre chose à cause de la facilité avec laquelle ils tournent rances, mais les chants de résistance, eux, je ne m’en lasse pas.

“…et si tu tires il va tomber, il faut qu’il tombe, tombe, tombe, et nous aurons la liberté.” Pas si simple, non, pas vraiment, mais à 15 ans, 16 ans, comment ne pas y croire ? Et la musique agit toujours sur moi, malgré tout. En raison de l’espoir qu’elle porte, sans doute. Et malgré tout, parfois, s’ouvre autre chose qu’encore un autre appel à l’exclusion et à la haine.

Allez.

*

Dream : Helped by another person, I was stocking up to feed several people, including twelve round loaves of bread in brown paper bags, then I was helping in the transportation of a baby wounded in a war zone (I was holding the baby’s head), then I was about to recopy a long declaration on a huge sheet of paper when I woke up on the tune of tomba, tomba, tomba in L’Estaca (the wooden stake) in Catalan (that the kids are singing in French, these days during the demonstrations).

Rosa jumped up on the bed, purring away while I jotted all this down in my notebook, she was lying on me, enthralled as always by the movement of the pen on paper, so I stayed in bed for a while until she chose to take off for a nibble at her food. While tomba tomba tomba goes on playing in my head and it’s crazy, really, because nationalisms and patriotisms of every ilk discourage me more than anything because of the way in which they so easily turn rancid, yet I never tire of songs of resistance. Because of the hope in them, perhaps. And despite everything, sometimes, there opens up something other than another call to exclusion and hatred.

Onward.