Rêve : un groupe d’écrivaines, toutes en lice pour un prix littéraire prestigieux, le conjoint de l’une d’elle se rendant désagréable à promouvoir la candidature de sa femme de façon insistante, une autre femme remportait le prix et se faisait massacrer par les critiques et j’étais tellement contente de na pas avoir remporter le prix et de ne pas vivre dans ce monde de compétivité meurtrière

Apparemment sans aucun rapport avec la première image au réveil : l’espace sous la table de la salle à manger à Dorval, lorsque j’avais 5 ans, où j’aimais me cacher entre les colonnes de ses pieds sculptés. Une des cachettes que mentionne Walter Benjamin dans le texte “Enfant caché” dans “Rue à sens unique“* (que je relisais vendredi dernier dans la salle d’attente du médecin). Le texte débute sur les mots : “Il connaît déjà toutes les cachettes dans l’appartement et y retourne comme dans une maison, où l’on est sûr de tout retrouver à sa place.” Dans le texte, Benjamin, sous la table de la salle à manger, il se transformait en “idole de bois d’un temple dont les pieds sculptés sont les quatre colonnes.” Rien de tel dans mon cas, juste le plaisir d’être cachée, et la fascination que m’inspirait les colonnes sculptées de cette pièce d’ameublement apparue lors du récent aménagement dans une maison avec un étage et un jardin, et un potager. Le petit frère n’était pas encore, mes deux soeurs étaient à l’école, notre père au travail et non pas au ciel, et notre mère, je crois, en avait marre d’être prisonnière de cette maison, captive de ma garde, sur une rue encore en construction où elle ne connaissait encore personne. Personnellement, être seule (et encore mieux, cachée), ça faisait tout à fait mon affaire.

Ici, hier, un temps superbe passé surtout dans le jardin, à prendre le soleil et à observer le comportement des merles, le mâle et la femelle, lorsque l’un ou l’autre se pose sur le haut de la palissade, le bec rempli de matériaux pour réparer leur nid, et apercevant la présence du chat. Leurs signaux d’avertissement sont très discrets — des chep, chep, chep à répétition, style “fais gaffe, il est là”. Puis, demi-tour, et passage au vol par une voie plus détournée vers le nid dans le cyprès du voisin. Puis, j’ai tenté de regarder une émission sur Arte.tv au sujet de la conscience chez les autres formes de vie mais j’ai abandonné devant la stupidité des questions que se posent les chercheurs (et qu’ils posent aux animaux). Evidemment, qu’ils sont conscients, comment feraient-ils la différence entre eux-mêmes et le reste de l’environnement s’ils ne l’étaient pas ? Bien sûr, la question sous-jacente est toujours la même “ouais, mais est-ce qu’ils sont aussi intelligents que NOUS”, ce qui, franchement n’est pas la bonne question à se poser, vu les catastrophes dans lesquelles nous nous enfonçons, gros malins que nous sommes.

Et puis aussi, traduction et partage sur facebook de certaines des dernières conneries; pas toutes, évidemment, on croulerait sous pareils monceaux de bêtise, essentiellement celles qui ont trait au trafic d’enfants ukrainiens et aux délires de l’Ubu-roi américain — encore là, pas tous, au risque de tomber dans le puits sans fond de ses mouvements d’humeur.

Le temps superbe se maintient ici. J’en profite un maximum, avant de passer la semaine prochaine dans un environnement hospitalier. Les notes s’accumulent sous formes de gribouillis, mais le sens du devoir semble m’avoir complètement déserté. Et puis, sans me comparer à lui d’aucune façon, il y a des jours où je comprends tout à fait les instructions de Kafka à son ami, de tout détruire de ses écrits après sa mort.

*Walter Benjamin, Rue à sens unique, traduit de l’allemand par Anne Longuet Marx, éditions Allia, 2019

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Dream : a group of writers, all of them women in line for some prestigious literary prize or other, the husband of one of them making a nuisance of himself by being pushy in promoting his wife, another woman won and I was so happy not to be the winner and not be in that killer world of competition.

Apparently no relationship with the first mental image upon waking: the space under the dining room table in Dorval when I was 5 years old, where I liked to hide between the columns of sculpted table legs. One of the hiding places Water Benjamin mentions in a text titled “Hidden child” in “One Way street” (that I was re-reading last Friday in the doctor’s waiting room). The text opens on the following words : “He already knows all the hiding places in the apartment and goes back to them as if in a house where one is certain of finding one’s place again.” In the text, Benjamin, under the dining room table, would transform himself into “a wooden idol in a temple where the sculpted legs formed the four columns.” Nothing of the kind in my case, just the pleasure of being hidden, and the fascination inspired by the sculpted table legs in this extra room that had appeared with the recent move into a house with a second floor and a garden, and a vegetable patch. Le little brother didn’t exist yet, my two sisters were in school, our father was at work, not in heaven, and our mother, I think, was fed up of being held captive in my care, in this house on a street still under construction where she didn’t know anyone yet. Personally, being alone (and better yet, hidden) was totally to my liking.

Over here, yesterday, spent most of the day in the garden taking in the gorgeous weather and observing the behavior of the blackbirds, the male and the female when one or the other lands on the top of the palissade with a beak full of materials to repair their nest, and noting the presence of the cat. Their warning signals are very discrete — repetitions of chep, chep, chep, sort of like “careful, it’s there”. Then, reverse turn, and flyover by a longer route to reach the nest in the neighbour’s cypress tree. Attempted to watch a program on Arte.tv on consciousness in other life forms and gave up on the stupid questions researchers are putting to themselves (and to animals). Of course they’re conscious, how would they make the difference between themselves and the rest of the world if they weren’t. Of course, the underlying question is always the same “yeah, but are they as smart as WE are” which, frankly, given the horrible messes us smart-assed ones get into, is really not the right question to ask.

Also translated and shared on facebook some of the latest kerfuffles; not all of them, of course, or you’d collapse under such a pile of nonsense, essentially those dealing with the trafficking of Ukrainien children and the rants of the American version of Ubu — there again, not all of them, that would carry the risk of falling headlong into a bottomless well of his temper tantrums.

The gorgeous weather is holding. Making the best of it before spending all of next week in a hospital setting. The scribbled notes are piling up, but the sense of duty seems to have abandoned me completely. Plus — not that I’m comparing myself to him in any way — but there are days when I understand perfectly Kafka’s instructions to his friend to destroy all his writings after his death.