Fatigue n’est pas le bon mot. Dégoût, écoeurement, impuissance et ce qu’il reste des rêves, en fond de scène appartient à ce même ras-le-bol devant la stupidité, la mienne autant que celle des autres.

Et encore. La stupidité, c’est ce qu’il y a de plus excusable dans le ragoût.

“Tannée”, dit-on au Québec. Tannée de la bêtise et du plaisir évident qui loge à cette enseigne, sinon, pourquoi … mais à l’instant même, une amie m’envoie un sms de l’acteur britannique Sir Ian McKellen récitant un monologue pro-immigrants de Shakespeare pour critiquer la répression migratoire de Trump. Apparemment (je l’apprends en retrouvant l’extrait, tiré d’une apparition de McKellen sur l’émission de l’humoriste Stephen Colbert, McKellen interprète le rôle de Gandalf dans la version cinématographique du Seigneur des Anneaux; raison pour laquelle la foule présente à l’enregistrement se déchaîne comme à un spectacle, soit de Trump, soit d’une rock star. J’apprécie le geste, oui, vraiment merci à toi, chère amie, mais ces délires télévisuelles, tu ne peux pas savoir à quel point j’en ai soupé.

Hier encore, alors que le montage immonde des têtes de Barack Obama et de son épouse Michelle sur des corps de singes avait déjà trop circulé sur les réseaux, quelqu’un (en la publiant) se demandait s’il ne serait pas mieux de cesser de la montrer; ce à quoi, je répondais qu’effectivement, je ne voyais pas l’intérêt de rajouter à sa diffusion. On me répondait, avec un “chère amie” à la clé qu’il ne fallait pas détourner le regard de l’horreur. Purée de mes os. On baigne dans l’horreur, “cher ami”, et personne pour se dire nul besoin d’en rajouter ?

Au final, j’ai regardé des vidéos de vie animale. Puis j’ai relu mes poèmes préférés dans Clair Soleil des Esprits.* Philippe Desportes (1546-1606) demeurant mon préféré — et quel soulagement de ne pas avoir à savoir quoi que ce soit sur qui il fut et comment, ou même ce que put être son apparence physique, je m’en fous. “C’était un jour d’été de rayons éclaircis...” et l’humidité augmente dans mes yeux. L’humidité d’y avoir cru, eh oui, eh oui.

Puis, je lis à plusieurs reprises les douze lignes de Passion dans Enchères.** Ces initiales entrelacées, secret caché “sous le papier bleu nuit un peu déteint”. En le lisant, je pense à ces anciens cahiers qu’une participante à l’atelier d’écriture a déposés l’autre jour et dont je me suis saisie, comme si j’avais besoin de plus de cahiers que j’en ai déjà.

“Il y avait un jardin qu’on appelait la terre“, chantait Moustaki. J’ai le coeur en capilotade ce matin. Ça n’a rien de nouveau. Les illusions perdues — et pas que les miennes — le poids de l’inaccompli. Et la bêtise, la bêtise, la bêtise.

Allez. Sortir, respirer un peu.

*Françoise Morvan, Clair Soleil des Esprits, Amour et mort à l’âge baroque, Editions Mesures 2025

** Françoise Morvan, Enchères, Editions Mesures 2025

*

Fatigue is not the right word. Disgust, nausea, powerlessness and whatever remains of the dreams in the background belong to this same fed-upness over the stupidity, mine as much as that of others.

Even so. Stupidity is what’s most forgivable in the stew.

“Tannée“, is the word we use for it in Québec. As in tanned like a piece of leather. Tanned by the stupidity and the obvious pleasure to be found in it, or else, why would…but I’m interrupted at this very moment, a friend is sending me a reference to the British actor Sir Ian McKellen reciting a pro-immigrant monologue from Shakespeare, criticizing Trump’s repression on immigrants. Apparently (I learn from a look at the excerpt, part of an appearance on Stephen Colbert’s show, McKellen interprets the role of Gandalf in the movie version of The Lord of the Rings; reason why the crowd at the recording breaks out as it would at any spectacle, be it Trump, be it a rock star. I appreciate your gesture, yes, thank you kindly, dear friend, but TV outbreaks of collective delirium, you have no idea how fed up I am of it – be it for good, for bad or for indifferent.

Yesterday again, while the filthy image of Barack Obama’s head and that of his wife Michelle tagged onto the bodies of apes had already circulated way too much on social media, someone (who was publishing it) wondered if it wouldn’t be better to stop showing it; to which I replied that, yes indeed, I didn’t see what the point was in adding to its distribution. I was answered with a “dear friend” added to the reply, that one could not look away from horror. Great god of the little fishes. We’re bathed in horror, “dear friend”, and no one is ready to say there’s no need to add to it?

In the end, I watched videos of animal life. Then I read again my favorite poems in Clair Soleil des Esprits. Philippe Desportes (1546-1606) remaining my favorite poet from the baroque period— and what a relief in not having to know anything about him or how he was, or even what he looked like, I couldn’t care less. “C’était un jour d’été de rayons éclaircis...” T’was a summer’s day bathed in rays of light) and moisture increases in my eyes. The moisture of having believed in it. Indeed, indeed.

Then, I read over and over the twelve lines of Passion in Enchères (Auctions). Those linked initials, their secret hidden “under the slightly faded night blue paper.” Reading it, I think of those ancient school notebooks one of the participants in the writing workshop brought in the other day and which I grabbed, as if I needed even more notebooks than I already own.

“There once was a garden they called earth”, Moustaki once sang. My heart is a mess this morning. Nothing new about that. Lost illusions – and not only my own — the weight of the unaccomplished. And stupidity, stupidity, stupidity.

Enough. Out, to breathe a bit.