Rêve : bande dessinée dans laquelle un personnage dit à un gamin (genre Robin dans Batman) que lorsqu’il sera grand, un dieu viendra le chercher avec 69 autres vaillants comme lui pour qu’ils choisissent une femme parmi les 70 plus belles qu’il aura pré-selectionnées pour eux en raison de leur valeur.

Genre Robin, le petit suiveux gaga dans Batman, mais aussi Robin Starveling, le tailleur, qui se transforme en Robin Goodfellow, le lutin qui sème la zizanie dans le Songe d’une nuit d’été (et qui joue le personnage du clair de lune dans la pièce interprétée devant tout le beau monde, et prononce les mots de la fin aussi). Ça fait beaucoup de choses à être, à la fois mais aussi, le personnage central de la pièce, en quelque sorte.

Il pleut ce matin, et ça n’est pas trop tôt, mais hier, assise à la table de jardin, j’ai écrit ceci :

Il vous arrive sans doute de voir un “petit vieux” ou une “petite vieille”, immobile sur une chaise, et de vous dire que, tout comme un vieux matou en fin de parcours, il ne se passe plus grand chose en eux. Et sans doute avez-vous souvent raison, mais pas toujours. Souvent aussi, “le petit vieux” ou “la petite vieille” est férocement occupé à tenter d’aligner, enfin, les morceaux disparates de leur cube Rubik intérieur, férocement attentifs à encore une autre tentative d’en tirer un sens, une morale, un enseignement qui leur aurait échappé encore et encore et encore. Rapprochant telle expérience de elle autre, comme des tessons de verre, pour voir s’ils ne feraient pas partie, au final, d’une même mosaïque complexe dont il ou elle n’a pas encore résolu l’énigme. Non, cette vieille personne-là n’est pas sénile, ou finie, ou inutile. Elle est terriblement occupée à une tâche à laquelle, plus jeune, elle ne pouvait jamais se consacrer , bousculée qu’elle était par les vents contraires la sollicitant de toutes parts. Vents qui lui fourniraient ses propres motifs de réflexion plus tard, si seulement on lui en laissait le temps, l’occasion et la possibilité avant de la jeter aux rebuts.

Il paraîtrait que nous vivons dans des sociétés vieillissantes. On s’en désole beaucoup. Pourtant, ça n’aurait rien de catastrophique en soi, si on ne considérait pas la vieillesse comme une indignité à cause de son association grandissante avec la mort et si on ne les transformait pas en bois déjàmort pour cette raison. Tout en expédiant les jeunes en priorité aux combats ce qui n’a rien de génial, question perpétuation de l’espèce.

Robin. Esprits, farfadets, gobelins, lutins…Je ressors ma copie de Vie et Moeurs des lutins bretons de Françoise Morvan.* Poursuivant, pour une journée encore, mon périple en marge des imbécilités mortelles se donnant libre cours dans les actualités. Dans le Yi King, à l’hexagramme 7, il est question de l’Armée et du convoyage des cadavres. Ils sont légions en ce moment, chacun d’entre eux un autre morceau du puzzle rendu encore plus illisible par leur élimination. (Non, je ne suis pas “abonnée” au Yi King, je note seulement.)

*Françoise Morvan, Vie et Moeurs des Lutins bretons, Actes Sud 1998

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Dream : a cartoon in which a character tells a kid (who’s something like Robin in Batman) that once he’s grown, a god will come fetch him and 69 other brave ones so they can choose a woman among the 70 most beautiful ones he has pre-selected for them because of their valor.

Like Robin,the little gaga tag-along in Batman, but also Robin Starveling, lthe tailor who transforms into Robin Goodfellow, the goblin who creates havoc in A Midsummer Night’s Dream (and who also plays Moonshine in the play performed before all the upper crust and pronounces the final words in the play also). Which gives him much to do and to be, all at once but also makes him the main character in the play, in a way.

It’s raining this morning, and none too soon, but yesterday I sat at the garden table and wrote what follows :

It probably happens that you see a “little old man” or a “little old woman”, unmoving on a chair and you tell yourself that, like an old tomcat at the end of its life, there’s not much happening for them anymore. And you are undoubtedly right, often, but not always. Often also, “the little old man” or “the little old woman” is ferociously busy attempting to finally align the disparate pieces of their inner Rubik cube, ferociously attentive to yet another attempt to make some sense out of them, some moral, some teaching that has eluded them time and time again.Comparing this or that experience with this other, like shards of glass, in order to see if, all things considered, they were not part of the same complex mosaic of which they have not yet resolved the enigma. No, that old person is neither senile, nor finished, nor useless. She is terribly busy at a task she could not devote her time to when she was younger buffeted as she was by contrary winds calling on her from all directions. Winds that would provide their own motives for reflection later, if only the time, the opportunity and the possibility were given her before being chucked into the garbage.

We live in ageing societies, we are told. We make a great show of concern over this. Yet, this would have nothing catastrophic in itself, if we didn’t consider old age as an indignity because of its growing association with death and didn’t transform old people into wood already dead for that reason. While giving priority treatment in expediting the young ones off to war which is not a genius move when it comes to perpetuating the species.

Robin. Spirits, sprites, goblins, elves…I pull out my copy of the life and times of the elves of Brittany, Vie et Moeurs des lutins bretons by Françoise Morvan. Pursuing for yet another day, my journey on the margins of the mortal stupidities playing out in the news. In the I Ching, hexagram 7 speaks of the Army and the conveying of corpses. There are legions of them at the moment each and every one another piece of the overall puzzle rendered more illegible still. (No I’m not a “subscriber” to the I Ching, simply noting this in passing.)