(porte-parole gouvernemental – government spokesperson)

Rêves : J’ai impressionné une personne qui fait une chute depuis un pont, ses derniers mots en tombant sont “je n’aurais jamais dû pêcher depuis un pont – que soient maudites mes aventures”; puis des visiteurs dans mon logement, dont une “personnalité”, je leur montre même le foutoir en désordre, en expliquant que j’ai commencé à sortir les vêtements d’hiver sans ranger ceux d’été encore, en sortant, il faut faire attention de ne pas laisser entrer le chat.

À part la Sud-Africaine, pas de visiteurs chez moi hier, mais j’ai passé la soirée avec les principaux membres du cirque à parler de l’acquisition du nouveau chapiteau et des possibilités de remplacement du numéro principal lors du festival des arts de la rue de l’été prochain, les artistes s’étant désisté par force majeure et les réservations se faisant habituellement deux années à l’avance. En plus de beaucoup d’échanges au sujet du bordel qui règne à la mairie et de ce que ça augure de mauvais pour les élections de 2026.

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Puis, un regard sur le véritable foutoir, celui qui se déroule en ce moment-même avec les attaques russes contre les stations alimentant les trois centrales nucléaires encore en opération en Ukraine.Parce qu’il est comme ça, Poutine: il frappe là où ça fera le plus mal à l’Europe dans son ensemble parce telle est sa véritable cible. Des missiles russes à tête nucléaire directement sur des grandes villes américaines ? Mais non, voyons, pas si bête – pour en recevoir une volée sur Moscou ? Meuh non : que les horribles dégénérés d’un Occident honni crèvent sous leurs propres créations, voilà ce qui inspire les nuits du pseudo-potentat. Pseudo, parce que, pendant ce temps, la vraie tête se trouve à Pékin mais chut ! pas vu, pas pris. Il attend son heure, Poutine fait un si bon travail de déblayage, à ses yeux.

Et pendant ce temps, ce que ça se raconte dans les officines gouvernementales, je n’en sais fichtrement rien. J’imagine diverses variations d’ongles rongés à vif et de consommation d’alcool et/ou d’anxiolitiques. Mon dieu mon dieu mon dieu. “Je suis horriblement en retard à mon rendez-vous”, dit le lapin blanc.

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Et nous, les dindons de la farce, qu’est-ce qu’on peut y faire ? Se réveiller, à tout le moins, ça serait déjà quelque chose. Arrêter d’avaler des couleuvres déguisées en distractions et en somnifères (les Français en consommeraient de 3 à 5 fois plus que les autres Européens…)

Pendant que je me débats à tenter d’imaginer ce qu’il reste des bunkers hyper-protégés des multi-milliardaires en l’an 2180, après la 4e Catastrophe.

Dreams: I’ve impressed someone who falls off a bridge, his last words as he falls are “I should never have fished from a bridge – my adventures be damned”; then visitors show up at my apartment, including a “personality”, I show them everything including the messy space, explaining that I’ve started pulling out the winter clother without putting away the summer things yet, leaving the room, we must be careful not to let the cat in.

Apart from the South African, I had no visitors at my place yesterday, but I did spend the evening with the main members of the circus talking about the acquisition of the new big top and of possible replacements for the main attraction at next summer’s street festival, the reserved artists having pulled out due to unforeseeable circumstances, and main attractions usually being booked two years in advance. Plus much talk about the sorry mess at our local City Hall and what it portends for the elections in 2026.

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Then, a look at the real mess, the one unfolding at this very moment with the Russian attacks against the sub-stations feeding power to the three still-functioning nuclear power plants in Ukraine. Because that’s the way he is, Putin: he strikes where it will hurt the most in all of Europe because therein lies his true target. Sending nuclear-head missiles directly on big American cities? Of course not, he’s not so stupid – so as to get a direct hit on Moscow in return? No way: let the horrible and cursed Western degenerates die from their own creations, this is what inspires the nights of the pseudo-potentate. Pseudo, because, meanwhile, the real head is in Beijing, but hush! not a word, this cat’s paws leave no traces. He’s waiting for the right moment, in his eyes, Putin is doing such a good job of clearing the scene.

Meanwhile, I don’t have a clue what they are talking about in governmental offices. I imagine various learned versions of hand-wringing, mainly., along with the consumption of various alcohols or anxiety-reducers. Oh gawd, gawd, gawd. “I’m late, I’m late, for a very important date,” says the White Rabbit.

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And us, the sacrificial lambs, what can we do about it ? Wake up, at the very least, that would already be something. Stop swallowing their lies disguised as distractions and soporifics (the French are said to take three to five times more sleeping pills than other Europeans).

While I struggle to imagine what is left of the hyper-secure bunkers of the multi-billionaires in the year 2180, following the 4th Catastrophy.