Si je tourne la tête pour un regard par la fenêtre, sur la colline de l’autre côté de la rivière, je vois la masse jaune vif d’un mimosa en fleur, la masse rose d’un prunier sauvage en fleur, des taches blanches éparses d’amandiers sauvages en fleurs, et l’arrière de la petite chapelle St-Roch du cimetière local.

Si je tourne les yeux vers l’écran de mon ordi, j’apprends que les incendies au complexe nucléaire de Zaporijia ont été éteints et que les niveaux de radiation sont “normaux”. J’apprends aussi qu’à la télévision russe, le bon peuple peut voir des images “d’aide humanitaire” distribuée aux ‘frères ukrainiens’ grâce à la sollicitude des soldats russes. Il y en aura certainement dans le public russe pour se demander pourquoi il y a nécessité de distribuer pareille aide – serait-que l’OTAN a attaqué le frère ukrainien pour faire mal à son grand frère russe???

Et ainsi de suite dans le sentiment d’irréalité qui prévaut chaque fois que nos sens nous livrent des informations discordantes. Le but premier de la propagande étant de gagner la bataille de l’opinion en matière de bon droit et de bonne foi. Mais son effet plus profond et persistant est de faire naître un sentiment de doute permanent dans la fiabilité de ses propres perceptions.

J’ai en mémoire un incident neurologique, il y a une trentaine d’années de cela: il faisait nuit noire, je rentrais à la maison au volant de ma voiture sur une route déserte quand mon regard fut attiré par la lueur de phares dans mon miroir arrière; j’ai failli prendre le fossé car je n’arrivais plus à comprendre que les phares étaient derrière et non pas devant – sentiment plus que désagréable au volant d’une voiture roulant à 100 km/heure.

La propagande travaille à produire un effet similaire. Non pas faire en sorte que les gens adhèrent à votre version de la réalité nécessairement, mais travailler à ce nous ne puissions plus faire la différence entre le vrai et le faux. (Dans l’incident que je relate, une autre partie de mon cerveau a produit le geste ‘instinctif’ de changer l’angle du miroir arrière pour que je n’aie plus que la perception de ce qui était devant moi. Ce pépin neurologique ne s’est jamais reproduit depuis mais il a laissé un souvenir des plus marquants, ça ne fait aucun doute.)

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Je poursuis ma re-re-relecture d’Hannah Arendt; ce qui, hier soir, a donné lieu à ceci:

“Parfois je l’imagine…

Qui donc ? Platon. Platon, oui, mais jeune (ce qu’il fut lui aussi); choqué, profondément, tout d’abord par la condamnation à mort de Socrate, puis par la décision de ce dernier de s’y conformer et de boire la cigüe.

Et voilà mon jeune Platon complètement désarçonné, endeuillé, enragé contre ces porcs auxquels Socrate tentait d’apprendre à penser pour eux-mêmes, et qui se dit: “Fini ! Plus jamais ! À moins de pouvoir être gérés par un philosophe-roi, les hommes ne méritent pas la philosophie. Le philosophe doit se tenir à l’écart de toute cette racaille, afin de réfléchir aux idées profondes. L’action est sans doute nécessaire, mais on a des esclaves pour ça.”

Ensuite, j’imagine Hannah Arendt qui arrive et qui lui dit: “So sorry, mein coco, tu as fait fausse route sur toute la ligne et les philosophes occidentaux t’ont suivi comme des veaux (oui, je sais, elle ne lui aurait pas parlé sur ce ton. Pas grave. Je poursuis.)

“Et pourquoi t’es-tu trompé, mein kleine coco plato? Parce que tu as réfléchi à partir d’un modèle erroné, celui de l’Homme comme entité unique, singulière et universelle, alors qu’il n’y a que des humains différents les uns des autres et qui éprouvent parfois la nécessité, voire le besoin d’agir ensemble.”

(Ensuite, je suppose qu’Hannah Arendt va résumer son point de vue, ou quelque chose du genre; Mais les choses en étaient là hier soir lorsque j’ai appris que le “grand frère” russe, venait sauver son “petit frère” ukrainien en maintenant une centrale nucléaire dans sa ligne de feu et y provoquant un incendie. On pense à un mari abusif que la femme a quitté, et qui revient battre femme et enfants “pour leur bien” – ou alors, tuant ses trois enfants par rancune, comme cela s’est produit aux Etats-Unis, il y a quelques jours).

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Vendredi, 4 mars 2022 “Le ciel est par-dessus le toit, si bleu si calme !” écrivait Verlaine. En fait, il est gris, ce matin. Pas grave. Il est à sa place au-dessus de nos têtes, c’est déjà bien.

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If I turn my head for a look out the window, on the rise across the river I see the bright yellow mass of a mimosa in bloom, the pink mass of a flowering wild plum tree, smaller bunches of white from wild almond trees, and the small chapel dedicated to Saint Roch at the local cemetery.

If I turn my eyes toward the screen, I learn that the fires at the Ukrainian nuclear complex of Zaporizhzhia have been extinguished and that radiation levels are “normal”. I also learn that on Russian television, the good people can see images of ‘humanitarian aid’ being distributed to their ‘Ukrainian brothers’ by kind-hearted Russian soldiers. There will certainly be some among the Russian viewers to wonder why Russian soldiers need to distribute such aid – is it because NATO has attacked the Ukrainian brother in order to hurt his Russian one?

And so on with the sense of unreality that takes over every time our senses deliver contradictory information. The primary aim of propaganda being an attempt to win the opinion battle about who is right and in good faith. But its deeper and more lasting effect is the instilling of permanent doubt in the trustworthiness of one’s own perceptions.

This brings back the memory of a neurological incident, some thirty years ago. The night was pitch black and I was driving home on a deserted road when my eyes were drawn to headlights approaching in my rear view mirror; I almost went off the road because for a while I could no longer understand that the headlights were behind me, not in front – a most unpleasant sensation when driving at 100 km/hr.

Propaganda works at creating a similar effect. Not that people will necessarily believe your version of reality, but it works at rendering us unable to tell the true from the false. (In the incident I’m relating, some other part of my brain’ instinctively’ changed the angle of the rear view mirror so I would take in nothing other than what lay ahead. That peculiar neurological glitch never re-occurred but it left a vivid memory trace, that’s for sure.)

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I’m pursuing my re-re-re-reading of Hannah Arendt which led to the following last night:

“Sometimes, I imagine him…

Who? Plato. Plato, yes, but young (which he was, at one time); deeply shocked, first by Socrates’ death sentence, then by the man’s decision to act in conformity with the sentence and swallow the hemlock.

And there’s my young Plato, totally thrown off his game, in mourning, enraged against those swine to whom Socrates was attempting to teach how to think for themselves, and he tells himself: “Finished! Never again! Unless he can rule as the king, men don’t deserve philosophy. The philosopher must stay clear of all the rabble, so he can think deep thoughts. Action is necessary, no doubt, but we have slaves for that.”

Then, I imagine Hannah Arendt arriving on the scene and telling him: “So sorry, mein coco, you’re totally on the wrong track and Western philosophers have trailed behind you like calves (yes, I know, she wouldn’t talk to him in that mode. No problem. I continue.)

“And why did you follow the wrong track, mein kleine plato coco? Because you thought in terms of Man, as a singular, universal entity, whereas there are only human beings, each one different from the others and who, for that very reason sometimes feel the urge, or simply the need, to act collectively.

(I suppose she’ll then go on to explain what she means, but that’s where it stood last night when I read the Russian “big brother savior” was helping his Ukrainian “little brothers” by keeping a major nuclear power plant in its line of sight and setting off fires there. Shades of an abusive husband a woman has left, pounding on her and the children ‘for their own good’ (or killing the kids out of spite, as one father did a few days ago, somewhere in the States.)

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Friday, March 4th 2022. Verlaine wrote a poem about the sky above the rooftops, so blue, so calm. In fact over here this morning, the sky is grey. But it’s still where it should be, above our heads, which in itself is a good thing.