Soit dit en passant – 

Soit dit en passant : Je ne passe ni mes jours ni mes nuits à lire des vies de saints. Le genre me rappelle trop la voix de tête de la religieuse qui nous en anonnait la lecture pendant le repas, dans l’un des nombreux couvents que j’ai fréquentés dans mon enfance. La vie des saints en a gardé un goût de viande filandreuse et d’énormes carottes bouillies. Association à laquelle le sacré et l’immatériel ne gagnent pas grand chose.

Ah, ces carottes. J’ai eu l’occasion d’en observer une pendant de longues heures. Depuis, je  n’en ai jamais vu d’ aussi impressionnante. J’étais nouvellement arrivée dans le couvent en question et ma place était au bout de l’une des tables au réfectoire. Lorsque le plat de service est arrivé à ma hauteur, ma voisine de table y a déversé le monstre dont les autres n’avaient pas voulu non plus.

Nous nous sommes contemplés, le monstre et moi. Au moment d’empiler les assiettes, le monstre attendait toujours. La surveillante stoppa ma tentative d’enterrer la bête sous une autre assiette sur le thème: “Vous vous êtes servie et bien, mangez maintenant.” On imagine l’attention de la tablée: la nouvelle allait-elle cafter? Se plaindre? Pleurnicher?

Que nenni. La nouvelle resta attablée une partie de l’après-midi en tête à tête avec le monstre, pendant que la religieuse faisait cliqueter les grains sur son rosaire jusqu’à ce qu’elle se lasse et la semonce sur le thème: “et bien, c’est bien parti, on voit à qui on a affaire. Vous êtes animée par l’orgueil du diable, Mademoiselle, il n’y a pas de quoi se vanter. Espérons que votre séjour parmi nous…” et cetera…

Mais la tablée avait apprécié et j’en reçu la confirmation lors de la récréation du soir.  Nonobstant les masses affamées aux Indes, la mort inutile d’une carotte affligée de gigantisme, et la victoire du Malin, pour une gamine de dix ans, c’était le plus important.

By the way –

By the way : I don’t spend my days or my nights reading the lives of saints. The genre reminds me too much of the hight-pitched voice in which the nun droned on from one of those books, in one of the many convents I frequented in my childhood, giving the life of the saints the taste of stringy meat and of huge boiled carrots. An association from which the sacred and the immaterial do not gain much.

Ah, those carrots. I had an opportunity to observe one during long hours. I’ve never seen one as impressive since. I was newly arrived in this convent and was seated at the end of of one of the refectory tables. When the platter reached my end, my neighbor plonked onto my plate the monster no one else had wanted either.

We sat in mutual contemplation, the monster and I. When the time came to pile up the plates, the monster was still waiting. The head nun stopped my attempt at burying the beast under other plates, on the theme of: “You helped yourself to it, now eat it.” One can imagine the attentiveness around the table: would the new girl squeal? Complain? Snivel?

None of the above.  The new girl stayed at the table for a part of the afternoon in a silent tête-à-têtewith the monster, while the nun clicked the beads on her rosary until she tired and chided her on the theme: “Well, a fine beginning, we see who we’ll have to deal with. You are filled with the pride of the devil, Mademoiselle, that’s nothing to boast about. Let us hope that your stay among us…” etc…

But everyone round the table was appreciative and I received confirmation of this at the evening recess. For a ten-year old newcomer, notwithstanding the starving masses in India, the useless death of a carrot afflicted with gigantism,  and the Devil’s victory, that was what mattered most.