Franchement ? Les deux derniers rêves ne valent même pas la peine d’être notés; ils n’étaient que des reprises de la réalité dans laquelle des obsédés par un truc qu’ils appellent “pouvoir” s’acharnaient à qui s’en emparerait le premier. Dans le premier, un moi-même fort ironique affirmait que jamais l’être imparfait qu’elle était n’atteindrait les rives du monde où réside l’intelligence incomparablement supérieure, aux dires de ceux prêts à la servir, honneur auquel je n’aspirais pas de toute façon.

Je me suis réveillée vers les 4 heures, consulté les résultats du premier tour des élections. D’ici dimanche prochain, la semaine sera consacrée aux tractations des divers aspirants à ce truc qui les motive. Dans la petite commune où j’habite, tout reposera sur lequel des deux, du maire actuel (“socialiste” coutumier) ou de son ancien directeur de cabinet (“macroniste” compatible) versera ses votes en faveur de l’autre, pour bloquer le candidat RN qui les devance tous deux d’une dizaine de points. Avec variantes sur ce thème dans les autres communes où le premier tour n’a pas déjà réglé la question. Le “Char de l’Etat”. Il me fait l’effet du char du soleil que le fils de Phoebus, Phaéton, aspire à conduire à travers le ciel, foutant le bordel partout quand les chevaux s’emballent et qu’il se révèle incapable à les maîtriser.

En fait, mes pensées sont sur le couple de merles – le mâle d’un noir rutilant et la femelle, d’un terne gris-marron – qui se posent tous les jours au même endroit sur la palissade dans leurs aller-retour entre leur nid dans le cyprès du voisin et leurs excursions à la recherche de nourriture et de matériaux pour remettre le nid en état pour une saison de plus. À tout coup, la chatte les aperçoit et s’imagine que cette fois-ci sera la bonne : en deux bonds, elle grimpe sur la palissade et entreprend sa reptation sub-prep-ti-ce-ment, croit-elle; le ou la merle l’ignore jusqu’au moment où la chatte s’apprête à frapper le grand coup, alors, hop! un petit bond dans le vide, les ailes se déploient et ciao, Berthe. Miss Rosa n’a plus qu’à descendre pour se lisser le poil dans sa déconvenue.

Des tractations dites politiques, ici ou ailleurs, il ne résultera rien qui ait une relation directe avec l’amélioration du bien-être et de l’intelligence de qui que ce soit. Pour une raison que j’ignore, ça me remet en tête les boîtes de conserve vides que Rustine et Valentina avaient fixées à l’arrière de leurs vélos au retour de l’enregistrement de leur mariage à la mairie. Du bruit, ça oui, du bruit et plein d’inepties dites avec le plus grand sérieux. Mais les boîtes, elles, seront toujours aussi vides.

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Frankly? The last two dreams aren’t even worth noting; they were nothng but replays od a reality in which those obsessed by a gizmo they call “power” were fighting one another as to who would grab it first. In the previous dream, a most ironical version of myself was saying that never the oh-so-imperfect being that she was would reach the shores of the world where could be found an intelligence so incomparably superior, according to those ready to be at its service, an honor to which I did not aspire in any way, shape or form.

I woke up around 4AM, consulted the results of the first round in the elections. From now until next Sunday, the week will be filled with news of the negotiations between the various hopefuls reaching for that gizmo attracting them so much. In the small town I live in, everything will rest on which of the two, the current mayor (a “socialist” by custom) or his former chief of staff (a “Macron-compatible” type) will accept to throw his votes in with those of the other, in order to block the extreme-right winger from the RN leading them both by some ten points. With variations on this theme in the other towns and cities where the first round did not settle the issue. The “Charriot of State”. It reminds me of the charriot of the sun that Phoebus’ son, Paheton, aspires to drive through the heavens, wreaking havoc everywhere when the horses run amuck and he shows himself incapable of controlling them.

In fact my thoughts are on a couple of blackbirds — the male, a glistening black and the female, dun-colored — that rest every day on the same spot on the palissade during their back-and-forth runs from their nest in the neighbor’s cypress and their forays out for food and materials to get the next back in shape for yet another season. Each time, the cat sees them and imagines that this will be the right one : in two jumps, she reaches the top of the palissade and starts creeping forward sur-rep-ti-tious-ly, or so she thinks; the blackbird pays it no attention until the cat is ready to strike at which bpoint, hop! a brief jump into the void, the wings spread out and adio until the next time, Bertie. Miss Rosa has nothing left to do but to climb back down and lick her fur in her disappointment.

Of the negotiations known as “political”, here or elsewhere, nothing will emerge with a direct link to improving the well-being and the intelligence of anyone whatsoever. For some reason, that brings to mind the clanging of the empty tin cans Rustine and Valentina had tied to the back of their bicycles on the way home from registering their marriage at City Hall. Noise and lots of it, and lots of stupidities said with utmost seriousness. But the cans will still be just as empty.