Rêve : Je travaillais sur une série de dessins, mais quand je revenais dans la pièce, tout avait disparu, puis je revenais à nouveau et j’en commençais une nouvelle série, c’est en rentrant à nouveau dans cette pièce que je remarquais que l’entrée en comportait deux portes dans le même espace, l’une s’ouvrant vers la droite, l’autre, vers la gauche et, du fait, conduisant à deux pièces qui se ressemblaient qui mais n’étaient pas les mêmes.

Première pensée au réveil: corps calleux menant au cerveau gauche ou droit. Mais je n’ai pas vraiment envie de gloser sur le sujet.

Donc, hier soir, après les dernières nouvelles catastrophiques du monde, je suis partie ailleurs. Dans D’Autre en Autre*, pour être plus précise. Je me suis arrêtée à la page 78, sur La Complainte des Petits Poulets, déjà tellement riches de provisions qu’il m’a fallu posé le livre et laisser mon cerveau absorber ce qu’il en pouvait. Je ne savais rien d’Armand Robin, ne serait-ce même de son existence; je ne savais pas que les Éditions Mesures ranimaient le nom d’une revue Mesures dans laquelle il avait publié durant la 2e guerre mondiale; je savoure encore la notion de “l’invention du métier d’écouteur” (il serait bon que plus de gens s’y mettent, eux aussi). Et je ris encore, intérieurement, à la tête que ferait la prof de français, Soeur Ste-Marie-de-je-ne-sais-plus-à-quel-saint-me-vouer à l’idée qu’il y eut “un fond de jacquerie rentrée” chez Péguy; Péguy dont il me reste surtout l’effet merveilleusement lénifiant et soporifique après le repas du midi, de ces vers déferlant dans leur cadence hypnotisante… “Que ? Qui ? Quoi ?” en sursaut pour tenter de reprendre pied dans la salle de classe au sortir des blés recouvrant entièrement, et la Beauce et ma tête.

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Pendant ce temps, dans le monde des catastrophes en plein développement, une journaliste du Washington Post était en poste, reporter de guerre en Ukraine, lorsqu’elle a appris, hier ou avant-hier, faire partie du tiers des journalistes que le propriétaire du journal, Jeff Bezos, venait de congédier. Les vieux croutons comme moi se souviendront que c’est dans ce journal que travaillaient Bob Woodward et Carl Bernstein qui firent éclater le scandale du Watergate. Et voilà. Au point où en sont les choses, il faudrait que les gens commencent à se faire à l’idée qu’il n’y aura pas de retour au “bon vieux temps”, maintenant que la face cachée du “bon vieux temps” s’étale en plein jour. Mais comme ils sont nombreux à imaginer le bellâtre imbu de lui-même, Gavin Newsom, gouverneur de la Californie, comme salut de la nation en péril, je crains que la leçon ne soit pas sur le point de coller — à savoir qu’élire des ambitieux imbus de leur personne ne garantit rien de bon pour personne d’autre qu’eux-mêmes et leurs plus proches copains.

Entretemps, tout se déglingue et ce qui en découlera ne ressemblera guère à ce qui fut.

Paroles qui ne sont ni désespérées ni le contraire. Constat tout bête pour ce que ça vaut.

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Repas au restaurant d’Olfa à midi pour lequel je n’ai pas vraiment les sous, mais comment résister au plaisir de retrouver Aly nous visitant depuis Paris, Aly dorénavant citoyen français et papa d’une petite fille ? “Survivant” des OQTF en séries débitées par les préfectures…sans toujours prendre la peine d’y corriger le nom de la personne à qui s’adressait l’obligation de quitter le territoire. Son histoire mériterait d’être connue, comme tant d’autres, d’ailleurs.

*Armand Robin, D’Autres en Autre, textes rassemblés et présentés par Françoise Morvan, Editions Mesures 2025

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Dream: I was working on a series of drawings, but when I came back into the room, everything had disappeared, then I came back again and started on a new series, it’s in entering again in this room that I noticed the opening had two doors, one opening to the right, and the other to the left, leading into two rooms that resembled one another another, but were not the same.

First thought on waking up: corpus callosum, leading to left or right brain. But I don’t really feel like expounding on the topic.

And so, last night, after the latest in catastrophic news about the world, I went away somewhere else. In D’Autres en Autre (From One to Another) to be more precise. I stopped on page 78 for The Little Chickens’s Lament, already so loaded down with supplies that I had to put down the book and let my brain absorb what it could of them. I knew nothing about Armand Robin, not even that he had existed; I didn’t know that the publishing house Editions Mesures had revived the name of the journal Mesures that published during the 2nd World War; I’m still savoring the notion of “the invention of the listener as a trade” (one it would be good more people start practicing). And I still laugh inwardly, at the look that would come over the face of the French teacher, Sister Saint-Mary-what-saint-can-I-turn-to-now learning that “there was an inner foundation of peasant revolt in Péguy’s verse”; Péguy from which I mainly recall the soothing and hyponotic effet after lunch when his verse flowed on with their hyponitic rhythm…”Wha.?.Who ? What?” startled into an attempt to come back into the classroom, leaving all that wheat covering Beauce.

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Meanwhile in the world of developing catastrophes, a journalist of the Washington Post was covering the war in Ukraine when she learned, yesterday or the day before, that she was one of the third of journalists the owner, Jeff Bezos, had just fired. Crusty oldies such as myself recall that this was the paper in which Bob Woodward and Carl Bernstein worked when they exploded the Watergate scandal. There you have it. As things stand now, it would be more than time for people to start becoming accustomed to the idea that there will be no going back to “the good old days”, now that the hidden face of the “good old days” spreads its ugly mug in the full light of day. But as there are many to imagine the governor of California, Gavin Newsom, that pretty boy so full of himself as salvation for the nation in peril, I fear the lesson is not about to stick — which is that electing ambitious people full of themselves guarantees nothing good will happen for anyone other than their immediate cronies.

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In the meantime, everything is falling apart and whatever emerges will bear no resemblance to what was.

Words that are neither despairing nor the opposite. Just plain facts for whatever they’re worth.

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Meal at Olfa’s restaurant this noon, one I can’t really afford but how can I resist the pleasure of seeing Aly again, Aly visiting from Paris, now a full-fledged French citizen, and father of a little girl. A survivor of those mandates churned out by the prefects ordering people to leave the French territory…often without bothering to check if the name in the mandate matched that of the person under an expulsion order. His story would deserve the telling, like so many others in fact.