Rêve : Je me retrouve dans un groupe composé en partie de l’équipe du recteur de l’université Concordia à Montréal et du maire précédent dans cette ville-ci, on me confie la rédaction d’un rapport, puis il est question d’en rédiger un autre sur lequel peine depuis des mois le fils du maire/recteur, rapport dans lequel on se propose d’inclure un de mes textes, mais il faut d’abord régler la question du saumon dans la partie sur laquelle le fils du maire-recteur s’escrime depuis des mois, on me le montre, il insiste pour rédiger ce travail sur un filet de saumon véritable, quand on sait à quel point pareille matière s’abime rapidement, il lui faut constamment en gratter la surface pour éliminer les traces de pourrissement, le tout se déroule à Paris et j’en suis à me demander si je dois accepter leur offre quand je m’éveille.

Et je m’éveille avec un profond sentiment d’agacement — non pas pour le sentiment d’inabouti que je ressens en déposant le livre Au Grand Jamais de Jakuta Alikavazovics, mais contre moi-même puisque c’est ce même sentiment que me donne ce que j’écris. Le sentiment de “non, ça n’est pas ça.” Ça s’en approche parfois, mais ça n’est pas ça. Un ça qui rôde parfois dans les parages, je m’en approche quelque fois sans jamais le saisir, m’y arrimer et le suivre là où il mène. C’est un sentiment terriblement frustrant.

Quoiqu’il en soit, c’est à nouveau le capharnaüm complet sur ma table de travail, un rangement s’impose fissa.

Quant à ce que l’équipe des humanités-médias fera du commentaire que j’ai laissé sur le site de la revue hier, c’est à eux d’y voir une critique utile ou son contraire. Mais si moi, je n’en peux plus des complaintes du rédacteur-en-chef — aussi justifiées soient-elles — j’imagine que d’autres doivent aussi en avoir assez d’une entrée en matière annonçant qu’il s’agit sans doute de la toute dernière publication parce qu’il n’en peut plus, les gens se désabonnent, n’aiment pas lire en fait, Rachida Dati refuse de le financer alors que d’autres médias se bâfrent sur les subventions, et cetera. Au final, le lecteur éventuel a l’impression de se faire gronder et de devoir lire dans la minute même ce que le pauvre rédacteur-en-chef a tant peiné à produire. Comme mise en bouche, ça laisse à désirer.

Et donc, avanti au travers du sombre et du sinistre, de l’affligé et de l’accablant d’un monde qui bascule. Vers, possiblement, des espaces dans lequel l’enfant est libre de chanter, de rire, de danser. Est-ce vraiment trop demander ?

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Dream: I find myself in a group partly made up of the team from the rector’s office at Concordia University in Montreal and of the previous mayor in this town, I’m given the task of writing a report, after which there is talk of writing another on which the son of the mayor/rector has been struggling for months, a report in which they are thinking of including one of my texts, but first, must be resolved the matter of the salmon in the part on which the son of the mayor/rector has been struggling for months, I am shown the work, he insists on writing it on a real filet of salmon, knowing how quickly such matter goes bad, he is constantly scraping off the surface to eliminate the traces of rot, all this is taking place in Paris and I’m at the point of asking myself whether I must accept their offer when I wake up.

And I awake on a deep feeling of annoyance — not against the feeling of the unfinished that I experienced in putting down Au Grand Jamais by Jakuta Alikavazovics, but against myself since this is the same feeling I experience from what I write. The feeling of “no, that’s not it.” It comes close to it at times, but it’s not it. An it that hovers close by at times, I approach it sometimes without ever grabbing it, latching on to it and following it wherever it leads. It’s a terribly frustrating feeling.

Well, whatever the case may be, my work table is a total mess again, first things first, a clearing-up is required.

As for what the team at humanités-médias will make of the comment on left on the website yesterday, that will be up to them to see in it some constructive criticism or its opposite. But if I can’t stand the constant complaints of the editor-in-chief — no matter how justified they may be — I can imagine the same must hold true for others who have had enough of his introduction stating that this will probably be his final issue because he can’t take it anymore, people are unsubscribing, don’t like reading in fact, Rachida Dati (the Culture minister) won’t grant him any financial aid whereas other media are wallowing in funding, etc. In the end, the eventual reader feels as if he is being scolded and has the duty to read in that very minute what the poor editor-in-chief struggles so hard to produce. As an appetizer, it leaves somewhat to be desired.

And so, onward through the grim and the glum and the sorry and the sad of a tumble-down world. To, possibly, the spaces when the child is free to sing, to laugh, to dance. Is that really too much to ask ?