Je prépare un sac — quelques vêtements, un carnet, un stylo – pour partir écrire à la campagne, accompagnée d’amis, une voisine m’observe pendant que je ferme les huis, le chat (blanc) gardera les lieux en mon absence.

Et je m’éveille sur le mots “tant va la cruche à l’eau…” (qu’à la fin elle se brise), et un immense sentiment de ras-le-bol. Ras-le-bol des accusations insensées de ma fille — elle y tient tant que ça à sa mère- catastrophique-source-de-tous-ses-malheurs ? Je la lui laisse puisqu’elle y tient plus qu’à la personne en chair et en os que je suis. Dans le monde des victimes-plus-victimes-que-les-autres, elle sera une voix parmi tant d’autres, ça me fait deuil, mais c’est ainsi. Quand je mourrai, elle héritera de ma toute petite pension dont elle aura bien besoin et basta. Tant va la cruche à l’eau qu’à la fin, elle se brise. Elle sait où me trouver, si jamais elle retombe sur ses pieds.

Pour le reste, ma foi, je prends mes distances de facebook où on semble vouloir commenter chaque ineptie/imbécilité/cruauté et lâcheté comme s’il était possible, pendant une tempête de neige, de compter chaque flocon qui tombe. Marre du jeu des “like” et des émojis débiles. Munie d’un carnet et d’un stylo, lecture des journaux, quelques vidéos, quelques traductions et visites facebookiennes limitées, j’assume mon petit carré de liberté. Je suis la “méchante” préférée d’une femme de 56 ans à qui j’ai donné le jour et la becquée pendant des années ? Soit. À partir du moment où on envisage la vie comme un compte à rebours, on fait le ménage dans ses priorités. Je lui souhaite la sagesse d’en faire autant, le plus tôt possible.

Ce que ça donnera comme “production littéraire” ? Je n’en ai pas la moindre idée. Terminer l’aventure de L’Horloger des Brumes, déjà. Faire le tri dans les textes incomplets et vaya con dios. Aussi fragiles et inconséquents que les oiseaux en papier de Naz, tout ça ? Ainsi soit-il.

Encore une fois, la tentation de la folie semble s’emparer de pans entiers des sociétés humaines. Se laisser couler dans le malheur, ou y prendre une part active, par habitude. Encore une fois, une poignée de gens préféreront se servir de flambeaux pour éclairer la caverne, plutôt qu’en lance-flamme, quitte à y rester incognito à y inventer des histoires. Je connais le camp auquel j’appartiens.

*

I’m preparing a bag — a few clothes, a notebook, a ball pen — to go off in the country to write, along with a few friends, a neighbor watches me as I close the shutters, the cat (a white one) will keep watch over the place while I’m gone.

And I wake up to the words of the French saying about the jug that goes to the well so many times that it breaks in the end “tant va la cruche à l’eau qu’à la fin elle se brise“, and a huge feeling of fed-upness. Fed up with the crazy accusations of my daughter — is she that attached to her catastrophic-mother-source-of-all-her-woes ? She can have her, since she cares for it more than for the flesh and blood person I am. In this world of victims-greater-than-the others, she will be one voice among so many others, it grieves me, but so be it. When I die, she’ll inherit my tiny pension she will have a great need of, and that’s it. The jug goes to the well so many times that, in the end, it breaks. She knows where to find me, should she land back on her feet.

As for all the rest, well, I’m distancing myself from facebook where people seem to want to comment on each and every ineptitude/stupidity/cruelty and cowardly act, as if it were possible, during a snowstorm, to count each and every snowflake as it falls. Fed up with the game of “likes” and stupid emojis. With a notebook and a ball pen, with the reading of newspapers, a few videos, a few translations and limited facebook visits, I’m taking possession of my small plot of freedom. I am the favorite “nasty” of a 56 year old woman to whom I gave birth and nurture over the years ? Fine. Once you start looking at life as a countdown, you choose your priorities. I wish her the wisdom to do so, the sooner the better.

What this will result in, “literary production” wise? I have no idea. For one, finishing the adventure of L’Horloger des Brumes. Sorting through incomplete manuscripts and vaya con dios. As fragile and inconsequential as Naz’s paper birds? So be it.

Once again, the temptation of madness seems to be taking hold of entire segments of human societies. Sinking into misery, or taking part in it, out of habit. Once again, a handful of people will prefer using torches to light the cavern and remain there, incognito, weaving tales, rather than using them as flame throwers. I know the camp to which I belong.