Rêves : D’abord un énorme festival en plein air, il y a des milliers de gens dont plusieurs ont emmené leur chien, la femme avec laquelle je suis venue se retrouve harcelée par un gars qui prétend “imiter” un conjoint violent pendant que tous regardent, moi aussi, en se demandant comment réagir, finalement elle réussit à s’éloigner, nous nous sentons tous coupables de n’être pas intervenus, j’erre à travers le site à sa recherche mais comme je n’ai pas de téléphone, je ne la retrouverai pas, sans doute, partout, il faut éviter les crottes de chien qui vont tout envahir bientôt; puis quelqu’un a retrouvé un enregistrement d’une chanteuse allemande préférée des nazis, prénommée Maria, il met le disque et j’entend la chanson au rythme enlevant, elle portait une jupe plissée rouge, avec une veste et une casquette blanches, métallisées; puis, je suis dans une voiture quelqu’un me reconduit chez le médecin, il est déjà 13h30 – heure du rendez-vous – nous roulons à travers une campagne couverte de maisons anciennes en. pierre, et la personne au volant me demande à quel volume de bois correspond 1 stère, je ne le sais pas, je marche à travers une plaine enneigée, autour de moi on chante la chanson que je viens d’entendre, je tente de me tenir à l’écart sans chanter, on me demande pourquoi je ne chante pas avec les autres, et je m’éveille.

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Tant de choses dans ces rêves. Hier matin, j’ai dessiné un diagramme partant des grands-parents maternels et paternels, leurs lieux de naissance, un fait marquant de ce lieu par rapport à leur propre vie, même chose pour moi-même, le père de ma fille et cette dernière. Histoires pleines de bouleversements violents, hors du contrôle individuel – personne ne choisit de naître au déclenchement d’une guerre voulue par d’autres, tout comme personne ne choisit de tomber foudroyé par un infarctus à 55 ans – sort de mon grand-père paternel, de son fils aîné et de mon père, au même âge. La stère de bois fait référence au boulot de ce grand-père, comptable chez un marchand de bois et la campagne, au lieu de naissance de cette grand-mère dans une famille au nombre d’enfants si invraisemblable qu’on me prend pour une menteuse quand je le mentionne; et les milices fascistes qui se multiplient aux Etats-Unis pendant que les juges réfléchissent à la nécessité de se protéger, eux et leurs familles.

Ensuite, j’ai pris congé pour le reste de la journée. Congé de tous et de tout, sauf pour quelques regards sur les infos. Un besoin irrésistible d’éloignement. J’ai lu une bonne partie d’un livre trouvé : La langue maternelle de Vassilis Alexakis; un homme revient en Grèce après des années à Paris durant le règne des colonels. Quête de la signification de la lettre Epsilon affiché à l’entrée de la caverne de la Pythie. Son impression que ce sont les vivants qui sont “les fantômes du passé”, et ces deux phrases : “…mon départ pour l’étranger n’a été que la répétition d’une très vieille scène. Depuis des siècles une main de femme agite inlassablement un mouchoir blanc.”

Déménagements constants, histoires de morts brutales, exils, non-dits, fuites vers d’autres lieux géographiques, ou dans la fiction, ou dans les “ailleurs” qu’offrent ce qu’on appelle les “maladies mentales”. Tout ça est terriblement familier.

Et quand je reviens aux infos, à les lire, je vois bien que les Américains n’ont pas encore pris la mesure de ce qui leur arrive. La moitié de la population visée par les exactions en est encore soit à s’indigner, soit à se moquer, soit à se dire “ça ne pourra pas durer, voyons!” Non, ça ne durera pas; ça ne pourra que devenir pire, les forces qui ont choisi le vieux atteint de démence sénile comme étendard sont très organisées, elle. La peur est là, évidente dans le refus de prendre la pleine mesure du désastre. Les humains se comportent souvent comme des tout petits qui se couvrent les yeux, croyant ainsi se rendre invisibles.

Pendant qu’à travers les âges, “…une main de femme agite inlassablement un mouchoir blanc.”

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De mois en mois, la valeur de ma pension canadienne en euro s’amenuise. Il me faut absolument trouver un moyen d’y compenser, le seul “bénéfice” du bénévolat, c’est le troc – question nourriture, c’est bien, question transactions commerciales, c’est nul dans un système capitaliste .

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Dreams: At first, a huge outdoor festival with thousands of people several of which have brought along their dog, the woman with whom I came finds herself harassed by a guy claiming he’s “imitating” the behavior of a violent spouse while everyone looks on, myself included, wondering how to react, in the end she manages to walk away and we all feel guilty for not having gotten involved, I wander through the grounds looking for her but since I don’t have a phone, I’ll probably not find her anymore, I have to be avoiding the dog shit that will soon cover the ground completely; then, someone has found a recording by a German singer the Nazis loved, whose first name was Maria, he puts the recording on and I hear the song with a lively beat, she wore a pleated red shirt with a white metallic vest and cap; then, I am in a car, someone is driving me to a doctor’s appointment scheduled for 1:30, it is already that hour – we drive through a countryside covered with old stone houses and the driver asks me how much a stere contains of firewood, I don’t know, I walk through a snowy plain, around me people I singing the song I just heard, I try to stand aside without singing, I’m asked why I’m not singing with the others, and I wake up.

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So many things in these dreams. Yesterday morning, I made a diagram starting with paternal and maternal grand parents, their place of birth, a significant event about this place, related to their own life, the same thing about myself and my daughter’s father. Stories filled with upheavals, beyond individual control – no one chooses to be born at the outbreak of a war wanted by others, just as no one chooses to drop dead at 55 – as my paternal grand-father did, followed in this by his eldest son and by my father, all at the same age. The stere of wood refers to his job as an accountant in a lumber yard and the countryside, to the place of birth of this grand-mother, born in a family with such an outlandish number of children that people take me for a liar when I mention it; and the fascist militias multiplying in the United States while the judges think about finding means of protection for themselves and their families.

After that, I took the rest of the day off. Off everyone and everything. An irresistible need of distancing. I read a good part of a found book : La langue maternelle by Vassilis Alexakis; a character returns to Greece after years spent in Paris during the reign of the colonels. His search for the meaning of the letter Epsilon that stood at the entrance of the Pythia’s cavern. His impression that the living are the “ghosts of the past” and these sentences : “My leaving for abroad was nothing but the repetition of a very old scene. For centuries en end a woman’s hand ceaselessly waves a white kerchief.” Constant moves, stories of brutal deaths, of fleeing, of the un-mentionned, fleeing to other geographical spaces, or into fiction, or into the “elsewheres” provided by what are known as “mental diseases”. All of this is terribly familiar.

And when I get back to the news, in reading them, I can see that Americans have not yet taken the full measure of what is happening to them. The half of the population targeted by the exactions is still at the point of expressing indignation, or of laughing it off, or of saying “come on, this won’t go on !” No, it won’t go on; it will only get worse, the forces that chose the old man suffering of senile dementia as their flag bearer are very organized. Fear is everywhere, obvious in the refusal to take on the full breadth of the ongoing disaster. Humans often behave like little children who cover their eyes, thinking this renders them invisible.

While throughout the ages, “… a woman’s hand ceaselessly waves a white kerchief.”

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Month after month, the value in euro of my Canadian pension diminishes. I absolutely must find a means to compensate for the loss, the only “benefit” of volunteer work being in barter, which works well for food but not at all for commercial transactions in a capitalistic system.