rêves : à nouveau dans cet ensemble qui est à la fois hôtel, bureaux, restaurants très animés et gare ferroviaire au sous-sol, on “m’offre” un service de traduction gratuit à l’essaie, ça pue l’arnaque comme tout le reste, toute la vie se déroule à l’intérieur de cet immeuble gratte-ciel; puis, dans une ambiance de franche camaraderie, on rigole ensemble en regardant et commentant des dessins animés de haute voltige aérienne par des oiseaux, et les pilotes imitant leurs piqués et autres acrobaties à haute vitesse, il y a notamment un oiseau bleu, ailes et pattes écartées qui réalise trois rotations à la verticale à une vitesse hallucinante.

Physiquement épuisée aujourd’hui; hier, nous avons écrit trois heures d’affilée en matinée, et trois autres heures en après-midi après le repas. De ce marathon, j’ai tiré quelque chose que je n’arrivais pas à écrire depuis des mois. Or, le thème de l’atelier était le conte; sans trop me préoccuper des consignes de la meneuse de jeu, j’ai compris que c’était par ce biais que la gamine se souviendrait de l’histoire que lui avait raconté sa mère lorsqu’elle lui avait demandé pourquoi on l’appelait La Proscrite et pourquoi, elle, sa fille, ne pourrait pas se choisir un nom comme les autres enfants ayant survécu jusqu’à l’âge de 12 ans.

Reste maintenant à intégrer tout ça dans le récit, mais comme je n’ai besoin de rien au marché, je ne m’éloignerai pas beaucoup de chez-moi aujourd’hui avec, en plus un “zoom” avec l’équipe de les humanités, en prévision du marathon de demain, 24 février, consacré à l’Ukraine. Jean-Marc planche à fond, ne dort pas assez et sait qu’il va en payer le prix dans quelques semaines; personnellement, je n’arrive plus à tenir pareil rythme qui me faisait, “à l’époque”, me lever à 3 heures du matin pour écrire avant que la journée ne soit bouffée par les appels téléphoniques et les réunions. (Jusqu’au jour où me révéillant à 3 heures comme d’habitude, le cerveau a dit nyet.

Me revient ce que j’ai lu hier soir – le poème “Grise” de Françoise Morvan que commentait André Markowicz le 25 novembre 2022, poème dans lequel une femme

Grise de tristesse et distraite

Rêvant un rêve lent de se donner

Et livrer pour finir les clés de son royaume

Comme on compense un don de peu de prix

…ne sachant s’il vaut mieux

Vivre par mégarde ou suivre son rêve.

J’entends bien des choses dans ce poème. Cette expression, d’abord, tellement féminine, de “se donner”. On lit parfois (enfin, on a pu lire) des poèmes où un homme “donnait” son coeur à l’aimée, mais il ne se donnait jamais, lui, et encore moins comme un don tellement convenu, de si peu de prix, qu’il y rajouter “les clés de son royaume”. Mais cette expression, “elle s’est donnée à lui” est un classique lorsqu’on parle d’une femme et comme la chose est parfaitement normale, pour ainsi dire, celle-ci comprend qu’il lui faudra aussi remettre “les clés de son royaume” – ou alors, en barrer l’accès, même à elle-même, choisir en somme, entre “vivre par mégarde”, comme elles font toutes autour d’elle, “ou suivre son rêve.”

*

Et donc. En avant dans la journée.

*

Dreams : again, inside that complex that is hotel, office building, crowded restaurants and train station in the underground, I’m “offered” a free translation service to try out, it stinks of a shake-down like everything else, all of life takes place inside this huge skyscraper; then, in an atmosphere of jolly comradeship, we are all laughing together while watching and commenting cartoons of aerial acrobatics by birds, and pilotes imitating their acrobatic dives and other tricks at high speed, there is notably a blue bird, paws and wings outstretched doing three vertical rotations at an incredible speed.

Physically exhausted today; yesterday, we wrote for three hours straight in the morning and three more in the afternoon after the meal. From this marathon, I extracted something I hadn’t managed to write for months. The theme of the workshop was the tale, so without paying particular attention to the suggestions by the leader, I realized that this would be the angle through which the girl would remember the tale her mother had told her when she had asked her why they called her La Proscrite (the Outcast) and why she, her daughter, would not be allowed to choose a name as dit the other children who had managed to survive to the age of 12.

I now must insert all that into the story, but as I don’t need anything at the market, I won’t leave the house much today with a “zoom” added to the mix with the team from les humanités, in final preparations for tomorrow’s marathon, February 24th, devoted to Ukraine. Jean-Marc is working full tilt, hardly getting any sleep and he knows he’ll pay the price for this in a few weeks; personally, I’m no longer able to keep up the rhythm that had me up at 3 AM for the writing part of my life “in those days”, before the rest of the day got swallowed up by phone calls and meetings. (Until the day when, waking up at 3 AM as usual, the brain just said nyet.

I’m reminded of what I read last night – the poem “Grise” (Grey) by Françoise Morvan that André Markowicz commented on November 25 2022, a poem in which a woman, distracted and grey with sadness, is dreaming a slow dream of giving herself and of turning over the keys to her kingdom as compensation for a gift of such a low value, not knowing it its would be best to live as if inadvertently or to follow her dream.

I hear many things in this poem. That expression, first of all, of “giving one’s self”, so feminine. We sometimes read (or did, once) poems in which a man “gave” his heart to his beloved, but he never gave himself away and even less as compensation for a gift of such low value did he feel the need to throw in the keys to his inner kingdom. But that expression “she gave herself to him” is a classic when speaking about a woman, this one realizing she will also have to add the keys to her inner kingdom – or bar all access to it, even to herself; in short, she will have to choose between living “as if inadvertently” or following her dream.

*

And so. Onward into the day.