9h40: je m’éveille d’un cauchemar dans lequel, plume à l’encre noire à la main, je pars à la recherche d’une jeune femme qui a promis de me faire écrire un témoignage au sujet d’une autre jeune femme formidable, mais elle disparait. Une femme qui ressemble à ma voisine algérienne me dit pis que pendre au sujet de la disparue mais accepte de la rechercher pour moi. Je la suis à travers un dédale de vieux sous-sols en ciment avec des escaliers interminables, je m’enfonce dans quelque chose où je ne retrouve pas pied, chacun de mes mouvements m’enfonce plus loin, j’appelle au secours, personne ne m’entend, un homme dérive agrippé à un bout de plastique, je m’empare d’un autre tuyau en plastique et je dérive; je passe devant trois jeunes filles Britanniques occupées à se peindre les ongles, elles n’en ont rien à foutre de moi, puis devant des circassiens donnant un spectacle avec des chevaux, évidemment, ils ne vont pas interrompre le spectacle pour moi, et leurs spectateurs non plus, sur quoi j’émerge du sommeil, assommée, vu l’heure tardive.

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Bref, je suis très en retard pour la dernière classe de l’année du “cirque en équilibre” ce matin; je rejoindrai le groupe pour un repas partagé à midi.

Hier, à l’atelier d’écriture, de toutes évidence, nous avions tous un sérieux besoin de rire, après notre arrivée, tous, avec des gueules d’enterrement. C’est la raison, je crois, pour le fou-rire aux larmes généré par ma lecture du texte que je venais de composer à partir des deux consignes suivantes : choisir un sport oublié dans la liste fournie en début d’atelier et nommer le héros du récit à partir de la liste des mots anciens fournie elle aussi en début de séance. Mon héros, surnommé Blèche (geignard, pleurnichard par son père lorsqu’il était petit) racontait lors d’une émission sur Radio-Canada, son record de saut de 20 barils sur glace et ce, malgré le fait qu’il était unijambiste suite à une amputation subie lors de sa participation à la guerre des Boers. Rien de drôle en soi, à première vue, mais tout le monde était écroulé de rire. Comme quoi, le sport du saut de barils (dont le champion est réputé en avoir survolé 16 dans une bond prodigieux, n’a pas eu comme seul résultat nombre de coccyx fracassés.) À quelque chose, malheur est bon, je suppose. (Lorsque raconté, le texte a quelque chose des accents d’un Mark Twain québécois.)

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Mise à part l’information du Kyiv Independent, information confirmée par le Washington Post, selon laquelle l’armée russe a réussi à frapper 38 fois ses propres citoyens de la ville de Belgorod (en tuant même 17 dans l’un de ces incidents) en raison du vol défectueux de ses bombes planantes, je ne me suis pas encore attardée sur les nouvelles, suite à ma traduction d’hier d’un article du New York Times concernant la colère des trois juges dits “libéraux” de la Cour Suprême des Etats-Unis devant la décision majoritaire de leurs collègues dits “conservaeurs”, accordant l’immunité pour tout acte perpétré par le Président dans le cadre de ses “fonctions officielles”. Ce qui a pour conséquence d’accorder l’immunité à Trump jusque dans les actes qu’il a posé pour nier la validité de l’élection de 2020 qu’il avait perdue, puisqu’il aurait posé ses gestes “dans le cadre de ses fonctions officielles.”

On atteint le fond du baril en matière de respect de l’une des règles fondamentales de la démocratie selon laquelle tous sont égaux devant la loi, érigeant le Président au-dessus de toutes celles qui l’embêterait, y compris dans son détricotage de la Constitution de son propre pays.

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9:40 AM : I awake from a nightmare in which, holding a pen filled with black ink, I go searching for a young woman who had promised to write a testimonial about another fantastic young woman but had disappeared. A woman who looks like my Algerian neighbour tells me all the worse things she can think of about the one who has disappeared but accepts to go looking for her with me. I follow her through a maze of old cement cellars with endless staircases, I sink into something in which I can no longer find a footing, every movement makes me sink even further, I call for help, no one hears me, a man drifts by clinging to a piece of plastic, I grab on to another piece of plastic piping and drift along; I go by three young British girls busy painting their nails, they couldn’t care less about me, then in front of a group of circus people doing a performance with horses, obviously they won’t interrupt their show for me, nor will their spectators, at which point I emerge from sleep, totally stunned, given the lateness.

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In summary, I’m very late for the last class of the year at the circus this morning; I’ll join the group for a shared lunch at noon.

Yesterday at the writing workshop, we clearly all were in serious need of a laugh after our arrival where we all had doomsday expressions on our faces. This being the reason I think for the tear-streamed giggles generated by my reading of the tale I had just written based on two requirements: choosing an ancient and forgotten sport from a list provided at the start of the session and naming the hero of the tale with the name culled from a list of ancient words also provided at that time. My hero, going by the nickname of Blèche (a kvetch, a cry-baby as his father used to call him when he was small) relating during a TV show on Radio-Canada, his personal record of a jump on ice over 20 barrels and this, despite the fact he had lost a leg, amputated during the Boer Wars. Nothing funny about any of this, at first glance, but everyone was collapsed with laughter on the table (the real champion is said to have flown over a total of 16 barrels in one prodigious jump, proving that the sport had not had as sole consequence the smashing of the good lord knows how many tail bones.) Proving that every cloud has a silver lining, I guess. (The tale, when spoken, has something of a Québécois-accented Mark Twain-ish ring to it.)

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Apart from the news in The Kyiv Independent, confirmed by the Washington Post, according to which the Russian army has managed 38 strikes against its own citizens in the town of Belgorod (killing 17 of them in one such incident) because of the defective flight of its glider bombs, I haven’t yet spent any time on the news since my translation yesterday of an article of The New York Times about the anger expressed by the three so-called ‘Liberal’ judges of the US Supreme Court commenting the majority decision of their so-called ‘conservative’ colleagues awarding immunity to the President in the performance of his “official functions”. This having as a consequence that of awarding immunity to Trump even in those actions he took to deny the validity of the 2020 election he had lost, since he performed these “in the context of his official functions”.

We scrape here the bottom of the barrel in terms of respect for one of the fundamental rules of a democracy in which all are said to be equal before the law. Thus erecting the President above all the rules that might restrain him, including when unravelling the Constitution of his own country.