Rêves : images éparses, difficiles à saisir.

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Hier à la médiathèque, durant la pause-cigarette de Jean-Marc Adolphe : dans les wc, j’entends quantité de chuchotements dans la cabine. En sortent…7 jeunes adolescentes (12-13 ans). “Mais…que faites-vous entassées dans une seule cabine ?” L’une d’entre elles se décide à me répondre: “Madame, c’est qu’il y a des garçons dehors et on a peur de sortir, ils sont drogués.” – “Mais…! Vous allez rester entassées dans une cabine ? Il faut avertir les adultes au comptoir ! Qui vient avec moi ?” Finalement, elles viennent toutes, sauf une qui dit “oh moi, je me mêle pas de ça”. 12 ans et déjà “moi je me mêle pas de ça “? (mais je soupçonne que l’un des “drogués” – tous ados aussi – est sans doute un frère ou une connaissance.) Au comptoir, les adultes ne sont pas du tout surpris. L’aîné d’entre eux sort; les 6 jeunes s’égaillent comme des moineaux.

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Pour l’heure, peu de temps devant moi : la messe (!) est à 9 heures. J’ajouterai sans doute quelques lignes en rentrant.

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Non, mais quand même ! Rapide coup d’oeil à The Guardian : le pape conseillant aux Ukrainiens d’avoir “le courage de hisser le drapeau blanc pour mettre fin à la guerre”. Purée de mes os, ça me met dans l’ambiance des grenouilles de bénitiers que je m’apprête à côtoyer…”Le courage de hisser le drapeau blanc”…devant Poutine…

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11h: à l’intérieur de l’ancienne église, ne subsistent que les vitraux qui projettent leurs couelurs sur le plafond et les murs repeints couleur chaux (mais comme je suis méchante, je pense: couleur sépulcre blanchi). Les bondieuseries ont été rangé sur le côté, le curé qui marmonne des trucs incompréhensibles passe le plus clair de son temps assis en retrait sur la “scène” où un chef de choeur invite l’assemblée à chanter des trucs sirupeux dans lesquels les mots lumière, amour et paix reviennent en boucle (rien à voir avec les chorales dans les églises que fréquentent les Noirs aux Etats-Unis.) Je suis assise à côté de N et de sa petite; de l’autre côté de l’allée, une petite blondinette d’environ 10 ans a les yeux collés sur elle pendant toute la cérémonie. À croire qu’elle n’a jamais vu une petite à la peau brune avant; pourtant, elle est loin d’être la seule en ville…

La cagnotte se fera de façon “anonyme” (on insiste beaucoup sur ce mot); je file des sous directement à N en lui recommandant de les garder de côté pour le cas d’une urgence extrême et je vais voir avec Solidarité Migrants si tout le monde contribuera à cette cagnotte-ci ou s’il y en aura deux, on sait jamais.)

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Le tout me fait penser à un des livres qu’a déposé une amie chez moi l’autre jour. En précisant qu’elle n’avait tenu que jusqu’à la moitié de l’un d’eux. Moi, je l’ai lâché au bout de 20 pages. L’auteur y raconte ses conversations avec un ange; d’une vacuité totale, à croire que les anges et leurs contacts humains sont tous diplômés d’un cours de catéchèse pour gamins. Comment se fait-il que pas un seul de ses émissaires de Dieu ait un milligramme du talent d’un humain comme Dante Alighieri, par exemple (qui , je parie, n’avait rien d’un ange, lui, peu s’en faut.)

Bref, qu’elle soit old style ou new style, la messe, c’est pas pour moi.

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Spectacle La Caravane des Songes cet après-midi par le cirque La Cabriole.

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Dreams: a jumble of images, hard to pin down.

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Yesterday at the library, during Jean-Marc Adolphe’s cigarette break : in the toilet, I hear a bunch of whispers coming from one of the stalls. Steps out of it…7 young teenagers (12-13 years old). “But…what were you all doing crammed into a single stall?” One of them finally decides to answer me: “Madame, there are boys outside and we’re afraid to go out, they are on drugs.” – “But…! You’re going to spend the afternoon crammed into a stall ? You must tell the adults at the counter ! Who’s coming with me ?” All of them finally decide to come along, save for one who says “oh me, I’m not getting involved in this.” 12 years old and already “me, I don’t get involved in this” ? (but I suspect that one of the “drugheads” – all young teenagers also – is probably a brother or an acquaintance of hers). At the counter, the adults aren’t in the least bit surprised. The eldest steps outside: the 6 youths scatter like sparrows.

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Not much time in front of me this morning: the mass (!) is at 9. I’ll probably add a few lines when I come home.

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No, but really ! A quick look at The Guardian : the pope suggesting to the Ukrainians they should have the “courage to raise the white flag to put an end to the war”. zounds of hell, puts me in the right frame of mind for the bunch of church mice I’m about to spend some time with. The “courage to raise the white flag” to Putin…

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11 AM : Inside the old church, only the stained glass windows subsist, reflecting their colors on the ceiling and the walls repainted the color of whitewash (but since I’m a nasty one, I think : the color of whitewashed tombs). The religious gew-gaws are pushed off to the side, the priest mumbles incomprehensible stuff and spends most of his time sitting at the back of the “stage” where the choirmaster invites the assembly to sing syrupy stuff in which the words light, love and peace show up a lot (nothing comparable to the choirs in the churches attended by Blacks in the United Staates.) I sit next to N et her little girl;on the other side of the aisle, a little blond girl of about 10 has her eyes glued on N’s daughter during the entire ceremony. You’d think she had never seen a little girl with drak skin before; and yet she is far from being the only one in town…

The collection will be done “anonymously” (much insistance on this word); I hand over some money directly to N, recommending that she set it aside for extreme emergencies; I’ll see with the Migrant Solidarity group if everyone will contribute to this fund or if separate one will be set up, you never know.

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The whole atmosphere reminds me of one the books left off at my place by a friend the other day. Specifying that she had only managed to stay with the writer for one half of one of them. I gave up after 20 pages of it myself. The author narrates his conversations with an angel; totally vacuous, all these angels and the recipients of their “wisdom” seem to have graduated from a Sunday school for kids. How is it that not a single one of these emissaries from God has even a milligram of the talent of a human such as Dante Alighieri, for example (who wasn’t anything of an angel, and far from it I’m willing to bet).

In short, be it old style or new, mass is not for me.

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The Caravan of Dreams this afternoon by the circus La Cabriole.