Hier, à la classe de gym au cirque, les autres participantes se récrient lorsque je mentionne mon passage au labo pour des prélèvements. “Mais enfin ! À ton âge ! Tu n’as pas à te déplacer ! Il faut faire venir l’infirmière à domicile !”

— Ah bon ?

— Mais oui ! Ton médecin n’a qu’à l’inscrire sur ton ordonnance ! Il ne l’a pas fait ?

— Ben non.

Et patati et patata, j’écoute, je remercie. Je n’en pense pas moins “qu’à mon âge” la meilleure façon de ne devenir ni gâteuse ni grabataire, c’est peut-être encore de se servir de ses jambes pendant qu’elles sont encore utiles.

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Question écriture, les personnages se chamaillaient dans ma tête, à savoir qui prendrait le micro. Quand c’est comme ça, je les laisse régler la question entre eux. Il faisait beau, il faisait bon, je suis allée me promener.

Puis, changement brutal de météo: le ciel se couvre, tonnerre, éclairs et pluie de grêlons de la taille de gros pois chiches. Pendant que, dans ma tête, les deus gamins fictifs continuent de mentir à leur mère aussi fictive qu’eux.

Et ce matin, je me rends compte que dans le récit Là où les enfants s’amusent, les deux garçons plus âgés que Nico fonctionnent comme une unité – l’aîné, 14 ans tout juste, le second, 12 ans et son “lieutenant”…du moins, pour le moment.

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J’ai profité de la promenade pour commander le dernier en date des titres d’Anselm Jappe, Un complot permanent contre le monde entier. Folle dépense dans les circonstances actuelles, mais je me refuse toujours à croire qu’il n’existe aucune porte de sortie au capitalisme mortifère en train de broyer le vivant comme ces petits poussins mâles, jugés “inutiles” par les industriels de l’oeuf de poule.

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Je ne suis pas très portée sur la mélancolie (heureusement, d’ailleurs) mais ce matin, en voyant l’invitation sur facebook à une rencontre avec André Markowicz et Françoise Morvan, j’ai eu un petit pincement au souvenir d’un jour, marchant sur un trottoir à Paris, quand j’avais entendu deux femmes derrière moi, discutant à savoir à laquelle des conférences elles se rendraient, ce jour-là.

Je ne risque aucunement d’entendre ce genre de propos ici. Mis à part les arbres en fleurs et en bourgeons, le spectacle désolant hier, comme tous les autres jours: la collection de jeunes gens affalés sur leurs fauteuils devant les salons de thé, à discuter d’inepties sans noms, dont plusieurs que je reconnais, désignés ‘cancres’ à l’école, qui ont décidé de donner raison au système.

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Yesterday, at the gym class at the circus, the other participants cried out when I mentioned going to the lab for tests. “What ! At your age ! You don’t have to make the trip ! You should have the nurse come to your home !”

— Oh ?

— But of course ! Your doctor only needs to write it on your prescription ! He didn’t do that ?

— Uh, no.

And so on and so forth, I listen, I thank them. But I tell myself that “at my age”, the best way to avoid turning senile and bed-ridden is to use your legs while they’re still useful.

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Writing-wise, the characters were arguing in my head, as to who would grab the mike. When it’s like that, I let them settle the matter among themselves. If was a fine and balmy day, I went walking.

Then a brutal change in the weather: the sky clouds over, thunder, lightning and a rain of hailstones the size of large chickpeas. While, in my head, the two fictitious kids go on lying to their mother, as fictitious as they.

And this morning, I realize that in the story Where the Children play, Nico’s two older brothers function as a unit – the eldest, barely 14, the second, 12 years old and his “lieutenant” – at least for the time being.

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I took advantage of my stroll yesterday to order a copy of Anselm Jappe’s latest Un complot permanent contre le monde entier (A permanent plot against the whole world). An exorbitant expense given the current situation, but I still refuse to believe that there is no exit gate to the deadly capitalism destroying the living everywhere – the way male chicks are crushed to death as “useless” for egg producers.

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I’m not much inclined toward melancholy (thankfully), but this morning, when I saw the invitation on facebook to a meeting with André Markowicz and Françoise Morvan, I did feel a small twinge at the memory of a day when, walking on a sidewalk in Paris, I overheard two women behind me, discussing which of the conferences they would attend that day.

I don’t risk hearing the same kind of thing over here. Apart from the trees in buds and blooms, yesterday, the pitiful sight as on every other day of the collection of young men sprawled in their chairs in front of the tea houses, discussing incredible stupidities -among them, many I recognize, labelled as “dummies” in school and determined to prove the system right.

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