Tout ce que je rate en ne fréquentant pas les réseaux sociaux. Heureusement que Le Monde a pu m’informer de la cabale voulant que l’épouse du président de la république ait commencé sa vie en homme pour adopter le sexe féminin en cours de route (l’article – dans la partie qu’on peut lire gratuitement – ne précise pas à quel moment de son existence Jean-Michel serait devenu Brigitte. Je dois vivre sans ce détail par ma faute, par ma faute, par ma très grande faute.)(Mais Schleppfuss, le théologien dans le Docteur Faustus de Thomas Mann, pourrait certainement expliquer comment, avec l’expansion massive de l’athéisme dans le peuple, ce dernier ne se préoccupe plus de questions fondamentales comme de savoir combien d’anges peuvent danser sur la tête d’une épingle ou même, si oui ou non les anges ont un sexe. Ce qui explique des phénomènes d’hystérie collective à savoir si Brigitte fut un jour Jean-Michel avant de frôler la mort dans la gueule d’un requin et de choisir de repartir dans la vie sous un nouvel aspect. Pour le requin, voir plus loin.)

Car les titres étaient pas mal sur The Guardian aussi, n’allez pas croire. Dans les informations sérieuses, j’apprenais deux choses fort utiles: la première étant que le moment est mal choisi pour visiter la Corée du Nord, si tel était votre intention, car il y est interdit de rire pour les prochains 11 jours pendant la période de deuil pour un des Kim Jong, je ne saurais me souvenir duquel. Et de deux: si vous compter vous baigner dans des eaux turquoise pour pallier à ce contretemps, sachez que de se faire manger par un requin n’est pas du tout douloureux. Que la voilà la bonne nouvelle du jour ! (Et ça vous évitera le dilemme de décider, après avoir survécu, si vous poursuivez votre existence en homme ou en femme et d’être le sujet d’une vague d’hystérie collective à ce sujet. C’est tout bénéfice, en somme, sauf pour le requin.)

Cela étant – et comme je ne m’en vais nulle part autre que dans la pièce à côté où je conserve la plupart de mes livres – j’ai fait une adaptation française de l’un des poèmes d’archy. Pas un seul animal – humain ou autre – ne fut blessé dans le processus. (Et comme archy est une blatte dans laquelle a transmigré l’âme d’un poète en vers libre, mes propres adaptations n’ont rien à voir avec quelque forme de poésie que ce soit. En effet, si je puis me permettre, archy semble considérer que le fait de sauter à la ligne suivante et d’ajouter une rime ici ou là transforme son texte en poésie. Il faut faire preuve d’indulgence, pour une blatte, en 1916, c’était déjà tout un exploit de se jeter, tête première, sur le clavier d’une Underwood. Evidemment, il ne pouvait pas contrôler les accents, en plus, alors que moi, ceci étant 2021, je m’en permets certains.)

Bref, sans plus tarder, voici

Pitié pour les pauv z araignées

je viens de lire

une pub pour un certain

exterminateur à blattes

la race humaine a peu conscience

de la tristesse qu’elle

répand dans la monde des insectes

il y a quelques semaines justement

j’ai croisé une araignée d’âge moyen

elle pleurait

qu’y a-t-il lui demandai-je

ces satanées

tapettes à mouches répondit-elle

qui les tuent toutes

moi et ma famille on va mourri

de faim cela me parut

si révoltant que j’en fis

une petite chanson que voici

c’était une mère araignée vieillissante

farouche, amaigrie, grisonnante

à ses pattes ses petiotes blotties

pleuraient pendant qu’elle leur entonnait

maudites soient les tapettes à mouches

avec elles toutes sont occis

alors que moi et mes petiotes ici

sans bouffe du tout on va mourri

tapant tapant et tapant encore

partout résonnent ces matamores

et nous bientôt décharnées oubliées

vu le coût de la vie sans cesse augmenté

mon mari est parti il m a quittée

par une mille pattes attiré

au moment de nous abandonner

c’est mal a t il dit je le sais mais

pareille occasion je trouverai plus jamais

alors que moi à bosser à trimer

par les rues à chasser la moindre puce égarée

fidèle dévouée sans jamais rechigner

à faire de mon mieux pour le rabe étirer

maudits soient il tous ces pourris

à tapetter les mouches tandis qu ici

moi et mes petiotes oh tout est dit

sans rabe c’est sûr qu’on va mourri

une pauv araignée rabougrie

vieillie affaiblie décatie

le résultat le voici

de vost tapettes en folie

tapeurs cruels et sans soucis

je reconnais c est vrai 

certains insectes ont des

façons peu recommendables mais

est ce une raison de vous dresser

comme un seul homme contre  tous sans quartier

bien à vous pour moins de justice

et plus de charité

archy

*

Everything I’m missing by not spending time on social networks. Luckily Le Monde was there to inform me of the cabal claiming that the President of the Republic’s wife had started off in life as a man only to adopt the female sex along the way (the article – at least the part you can read free of charge – did not specify when in his/her existence Jean-Michel became Brigitte. I’ll have to live without this crucial detail by my fault, by my fault by my very great fault.) (Schleppfuss, the theologian in Thomas Mann’s Doctor Faustus, would certainly explain how with the massive expansion of atheism, the masses are no longer preoccupied by crucial matters such as how many angels can dance on the head of a pin or, even, whether or not angels are sexed beings. Explaining phenomena of group hysteria over whether Brigitte was once Jean-Michel before risking death in the jaws of a shark and deciding to start a new life altogether. See further about the shark.)

Because you mustn’t think The Guardian was to be outdone, headline-wise. In serious items of news, I picked up two most useful bits of info: the first being this is not the right moment to go visiting North Korea if such was your intent, because it is forbidden to laugh there for the next 11 days during the mourning period for one of the Kim Jongs, I’m not sure which. And for another: if you intend to go swimming in turquoise waters to make up for this change in your plans, know that getting eaten by a shark does not hurt even for a second. How’s that for the good news of the day! (Besides, this will spare you the dilemma after surviving of choosing whether you pursue your life as a man or as a woman, and of being the subject of a wave of mass hysteria. Benefits, all around, except for the shark.)

This being the case – and since I’m not going anywhere other than the other room where I keep most of my books – I adapted one of archy’s poems* into French. Not a single animal – human or other – was hurt in the process. (And since archy is a cockroach in whom the human soul of a vers libre poet migrated, I don’t feel a pressing need for my adaptations to be any kind of poetry whatsoever. If truth be told, archy seems to think vers libre consists of skipping from one line to the next with a bit of a rhyme thrown in here and there. But let’s show some indulgence: for a cockroach, in 1916, pouncing head first onto the keys of an Underwoord, was exploit enough already. Whereas, this being 2021, I allow myself a few accents here and there.)

Here’s archy’s original:

Pity the poor spiders

I have just been reading

an advertisement of a certain

roach exterminator

the human race little knows

all the sadness it

causes in the insect world

I remember some weeks ago

meeting a middle aged spider

she was weeping

what is the trouble I asked

her it is these cursed

fly swatter she replied

they kill off all the flies

and my family and I are starving

to death it struck me as

so pathetic that I made

a little song about it

as follows to wit

twas an elderly mother spider

grown gaunt and fierce and gray

with her little ones crouched beside her

who wept as she sang this lay

curses on these here swatters

that kills off all the flies

for me and my little daughters

unless we eats we dies

swattin and swattin and swattin

tis little else you hear

and we ll soon be dead and forgotten

with the cost of living so dear

my husband he up and left me

lured off by a centipede

and he says as he bereft me

tis wrong but I ll get a feed

and me a working and working

scouring the streets for food

faithful and never shirking

doing the best I could

curses on these here swatters

what kills off all the flies

me and my poor little daughters

unless we eats we dies

only a withered spider

feeble and worn and old

and this is what

you do when you swat

you swatters cruel and cold

I will admit that some

of the insects do not lead

noble lives but is every

man s hand to be against them

yours for less justice

and more charity

archy

*don marquis archy and mehitabel, anchor books edition 1990 with copyrights dating back to 1916