à deux mois de son soixante-quinzième anniversaire, à moins d’être masochiste et/ou en dépression profonde, on ne se précipite pas sur une série d’articles détaillant le sort réservé aux résidents et résidentes des EHPAD – établissement d’hébergement pour personne âgé. Il paraîtrait qu’on songe à leur donner un nom plus guilleret; c’est rassurant de savoir que les grands esprits vont plancher sur la seule question qui compte. Et pourquoi pas un concours ? Ça serait sympa pendant que les administrateurs répartissent le fric et copient les pratiques les plus économiques de leurs voisins. (Voyons, je suis certaine qu’il y en a déjà qui font mieux que d’allouer dix minutes pleines par résident pour les soins d’hygiène…)

Un concours… Je propose Les triplettes de Belleville ! Ou l’orchestre au travail sur la bande sonore.

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articles sur le covid, alors? Sur la pénurie de médecins en Vendée en plein été pendant que grimpent les chiffres sur le covid? Plus tard, peut-être. Quant à ces joueuses de ballon sur plage, pénalisée pour port du short au lieu de la culotte mini-bikini réglementaire, de deux choses l’une: ou les garçons se voient imposer le port de la feuille de vigne minimale comme les filles ou bien les filles ont le droit de se couvrir les fesses comme les garçons. Boudu, les “informations”, parfois…

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Alors je suis allée visiter un “simple” garden-party sur le New York Times, auquel cet article doit son titre. Le genre d’article qui est vraiment un publi-reportage pour les gens sympas recevant leur amis très simples comme eux, simplement avec des aliments tout simples comme du crabe frais, du homard, et des sardines (ça, je pourrais si je ne détestais pas les sardines), dans leur jardin en bordure d’un champ où les herbes ne sont pas trop hautes mais pas trop rasées non plus. (Lorsque vous ferez votre propre garden-party tout simple dans votre…enfin, là où ça vous sera possible, n’oubliez pas la nappe qui frôle le sol pour que le vent puisse y flotter doucement – ici, le vent ne flotte jamais doucement, soit il souffle, soit il boude.)

Soupir.

Retour à l’écriture alors.

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Two months short of your seventy-fifth birthday, unless you’re a masochist and/or deeply depressed, you don’t rush to read a series of articles detailing the fate of residents in the “cash machines” known as EHPAD – the European acronym for aged people’s residences. I hear there’s talk of giving them a perkier name; it’s reassuring to know that great minds will work on the only issue that matters. Why not a contest? That would be sympathique while the administrators split up the cash and copy one another’s most money-saving practices (I mean, I’m sure some already do better than having staff spend a full ten minutes per resident on basic hygiene…)

A contest… I suggest The triplettes de Belleville! Or the orchestra, hard at work on the soundtrack.

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All right, so articles about Covid, then? On the lack of doctors in Vendée during the summer, while covid figures spike? Later. As for female beach ball players, penalized for wearing shorts instead of the regulation mini-bikini panty, two options are open: either the boys have the obligation of wearing a minimal fig leaf like the girls, or the girls have the right to cover their bums just like the boys. Jesus, the “news”, sometimes…

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So I meandered over to the “simple” Breton garden party at TNYT to which this blogpost owes its title. The kind of article that’s really an ad by another name for the simple folks hosting their simple friends around a table set with their simple fare of fresh crab meat, lobster stew and sardines (sardines, I could manage if I didn’t loathe them), in their outdoor garden bordering on a field of greenery not too tall and not too cropped either. (When you hold the same in your…uh…wherever you’ll hold your own simple garden party, make sure the tablecloth nearly touches the ground so that the wind may “waft” in it gently -no such thing as a gently wafting breeze over here, either it blows or it sulks.)

Oh well.

Back to the story then.