Epinglée au mur près de l’endroit où je travaille: une grande carte murale intitulée : Europe politique. La carte date de 1993. Elle est donc périmée. Vingt-quatre ans, pensez donc. C’est la raison pour laquelle je la regarde chaque fois qu’on me parle un peu trop de drapeaux. C’est d’ailleurs la partie à la fois affolante et fascinante du phénomène – qu’on l’appelle nationalisme ou patriotisme. Tout le monde sait que les frontières se baladent comme les sables du désert ou les vagues sur la mer – sans parler des plaques tectoniques, des calottes glaciaires, et que sais-je encore. Et pourtant, c’est comme si on faisait semblant de croire le contraire.

Je trouve ça curieux. Je sais bien que nous sommes tous nés quelque part et attachés à quelque chose. Mais à quoi, au juste, ça n’est pas toujours évident.

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Le chat dans l’illustration n’est pas à moi. J’aime bien les chats mais, rien à faire, mon système immunitaire n’est pas en harmonie avec mes affections. C’est dommage.

Le chat, lui, considère que cet endroit lui appartient. Ce logement est resté vide pendant trois ans – après avoir hébergé un homme assez dingue pour poursuivre les voisins avec un couteau, puis tenter de se pendre dans une pièce où ses pieds touchaient le sol. Toutes choses foldingues qui n’ont aucune incidence sur ma propre vie. C’est juste pour dire que, pendant trois ans, personne n’a embêté ce chat, sauf moi qui l’embête maintenant     chaque fois que je me présente à ma porte. Il me le dit à sa manière. Je lui réponds à la mienne – poliment, vous comprenez.

J’ai l’impression que ça fait maintenant partie de la routine quotidienne du chat.

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Aujourd’hui, j’allais parler des visiteurs coréens de mon voisin. Je le ferai demain. Comme je serai bientôt sans ordi pour toute une semaine, j’essaie d’avancer dans la révision d’une nouvelle que je traîne avec moi depuis des mois. Le tout a commencé comme un projet de roman (le 7e ou le 8e dans une série, je m’y perds un peu). Pour l’heure, le roman s’est scindé en trois nouvelles distinctes, dont l’une a tendance à faire des petits. Pas sûre qu’une chatte y retrouverait ses petits. Je persiste, au nom de… à vrai dire, de je ne sais pas quoi, au juste.

In the name of …

Pinned to the wall near the spot where I work: a large map titled: Political Europe. The map dates back to 1993. Therefore, it is outdated. Imagine: twenty-four years ago. This is the reason why I look at it every time I start hearing a bit too much talk about flags. This is the maddening and frightening thing about the phenomenon, by the way – the one we call nationalism or patriotism, take your pick. Everybody knows that borders shift around like the sands of the desert or the waves on the sea – not to mention tectonics plates, polar caps and what have you. And yet, it’s as if we all pretended to believe the opposite to be true.

I find this intriguing. I know full well we’re all born somewhere and attached to something. But to that exactly isn’t always crystal clear.

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The cat in the illustration isn’t mine. I like cats but, nothing doing, my immune system isn’t in sync with my affections. That’s too bad.

The cat, on the other hand, considers this spot is his. The lodging was uninhabited for three years – after sheltering a man plumb crazy enough to chase the neighbors with a knife, then, to attempt hanging himself in a room where his feet touched the floor. All plumb crazy stuff with no impact on my life. This is just to say that, for three years, no one has bothered this cat, except for me, disturbing him every time I approach my door. He lets me know in his way. I respond in mine – politely, you understand.

I get the feeling this is now a part of the cat’s daily routine.

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Today, I planned to talk about my neighbor’s Korean visitors. I’ll do so tomorrow. As I’ll be without a computer for a whole week, I’m trying to move forward on revisions to a short story I’ve been dragging along with me for months now. The whole thing started out as a projected novel (the seventh or eighth in a series, I’m not quite sure how many anymore). For the time being, the novel has split into three separate short stories, one of which tends to grow offshoots. I’m not sure a cat would find her kittens in the whole thing. I persist anyway, in the name of… of I don’t know what, exactly.